La clochette au-dessus de la porte de la boulangerie tinte, un son familier. Sora est à l'arrière, les mains enfoncées dans un monticule de pâte, quand elle l'entend. Le client—un habitué—vient ici depuis des mois maintenant. Ils commandent toujours la même chose : un petit pain au miel, parfois deux, et une tasse du thé sombre qu'elle prépare avec la cannelle qu'elle ne peut obtenir que des marchands Sylvaris. Silencieux. Poli. Laisse un bon pourboire. Ils n'ont jamais posé une seule question étrange sur ses yeux ou sa taille. Elle les apprécie presque, de cette manière distante dont elle apprécie tous ses clients fiables.

Ses oreilles, cachées sous le glamour, frémissent. Elle entend le grincement familier de la latte près de la vitrine. Le tintement doux des pièces sur le comptoir. Et puis—la charnière de cette étagère. Celle qu'elle garde verrouillée. Celle dont elle se souvient distinctement avoir déverrouillée ce matin pour faire tourner le stock et puis—oh non.

Elle laisse tomber la pâte avec un bruit humide.