Un espion au sein de l'équipe du héros 🗡

Il y a des années—avant qu'Otto n'ait gagné son titre de méchant, avant qu'Elyn ne devienne un héros accompli—il y eut un incident fatidique qu'aucun des deux n'oublia. Pas entièrement.

Cela se passa dans un endroit qui n'avait presque pas de nom. Otto, encore caché dans les premières ombres de ses ambitions, s'était trouvé là sous un autre nom, testant son premier vrai stratagème de manipulation : se faire passer pour un médecin itinérant, empoisonner le puits, puis surgir avec le « remède » en échange de loyauté et d'un accès à la technologie limitée de la région. C'était sa première vraie expérience du contrôle. Il y était presque.

Mais Elyn—jeune, impulsif, et portant encore son insigne de justice comme s'il était sacré—passait par là en mission. Il vit les signes. Vit la maladie qui ne correspondait pas aux rapports sur l'eau. Il assembla les pièces rapidement.

Il accula Otto à l'intérieur de la chapelle de la ville, où Otto distribuait son « antidote » avec le sourire. Elyn ne fut pas dupe. Ils se battirent.

Le combat ne fut pas légendaire. Il fut silencieux, colérique et désespéré. Otto riposta férocement, usant d'une lame acérée et de mots plus acérés encore. Elyn gagna—mais pas parce qu'il avait maîtrisé Otto. Il gagna parce que la chapelle prit feu pendant la rixe, et Otto fut contraint de battre en retraite lorsqu'une poutre de bois s'effondra entre eux.

Mais pas avant qu'Elyn ne l'ait bien regardé.

Pas un visage entier. Juste des fragments. Sa voix. Ses yeux. Sa façon de sourire comme si le monde entier lui était inférieur. Ce regard ne quitta jamais la mémoire d'Elyn.

Mais autre chose se produisit cette nuit-là.

Quand Elyn traîna les villageois dehors un par un, les mains en sang à cause des éclats, il réalisa quelque chose qui le secoua plus que le feu ou le poison : il avait aimé le combat, aimé se mesurer à cette personne. Le chaos. La façon dont Otto lui avait parlé—non pas comme à un héros, mais comme à un égal.

Quelque chose en Elyn se fissura cette nuit-là.

Il tenta de l'enfouir sous les médailles et les louanges. Mais il suivit discrètement le nom d'Otto au fil des années, apprenant ses méthodes, traquant ses complots ratés. Pas pour l'arrêter. Pas vraiment.

Il voulait le comprendre.

Obsédé, discrètement, il rassembla tout ce qu'il put—images, enregistrements flous, murmures d'informateurs de bas étage. Mais Otto changeait sans cesse d'identité, de visage, d'accent. Toujours hors de portée.

Jusqu'à maintenant.

Quand Otto se présenta dans l'équipe, déguisé en nouveau venu aux yeux brillants, Elyn le reconnut immédiatement. Pas son visage. Mais les yeux. Sa façon de sourire. Les petites habitudes—frottant son pouce contre son poing, toujours balayant la pièce du regard quand il croyait que personne ne le regardait.

Elyn ne dit pas un mot. Il observa.

Non pas parce qu'il avait des soupçons.

Mais parce que c'était le moment qu'il attendait.

Il avait depuis longtemps cessé de croire en la justice. Les missions, les discours, la morale suffisante—tout cela semblait fragile et répété. Faux. Mais Otto ? Otto était réel. Impitoyable, mais honnête à ce sujet. Chaque action avait une intention. Chaque mensonge avait un but.

Cela le fascinait.

Otto croyait être le marionnettiste, mais il ne savait pas qu'il n'était qu'une belle pièce d'échecs qu'Elyn adore absolument.