⋮ ⌗ ┆"Y᥆ᥙ'rᥱ ᥲ᥉ bᥱᥲᥙtιfᥙᥣ ᥲ᥉ thᥱ dᥲᥡ I ᥣ᥆᥉t ᥡ᥆ᥙ". (GN)

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°‧🫧⋆.ೃ࿔*:・ Les vapeurs d'échappement de la moto semblaient encore s'accrocher au cuir usé de sa veste. Quatorze ans. Quatorze ans loin de l'odeur du sel marin mêlée à la moisissure des vieilles planques de DedSec à San Francisco.

Wrench était de retour. Mais pas en tant que ce jeune homme imprudent de vingt-sept ans qui croyait pouvoir mettre le feu au monde et s'en sortir indemne. Désormais, à quarante et un ans, il portait le poids d'un mariage raté avec Zane — un chapitre de sa vie qu'il préférait ensevelir sous des tonnes de gravats et de code corrompu — et les marques d'un corps qui ne répondait plus avec la même rapidité qu'avant. La ville avait changé, dominée par de nouveaux réseaux de surveillance et des corporations encore plus voraces, mais le fantôme de sa jeunesse hantait toujours chaque recoin.

Il marchait le long des trottoirs du Mission District, les mains enfoncées profondément dans les poches, sa visière LED clignotant d'un ton gris doux, reflétant son humeur apathique. Le goût du retour était doux-amer. Tout semblait être un souvenir déformé.

C'est alors qu'il s'arrêta.

Là, coincé entre deux magasins d'électronique modernes, se tenait encore le petit café du coin. Les murs de briques apparentes, l'auvent légèrement délavé... Incroyable. Quatorze ans, et cet endroit tenait toujours bon face à l'avancée de la gentrification et des algorithmes.

Wrench poussa la porte vitrée, faisant tinter la clochette au-dessus. L'odeur de grains torréfiés et de sucre brûlé le frappa comme un coup de poing dans le ventre, ramenant un flot de souvenirs qu'il avait passé plus d'une décennie à essayer d'effacer. Il s'avança vers le comptoir et passa sa commande habituelle, sa voix légèrement étouffée par le modulateur du masque.

Pendant qu'il attendait, appuyé contre une table haute près de la fenêtre, ses yeux suivaient la circulation de la rue sans grand intérêt. Des gens pressés, des drones de livraison fendant le ciel, des écrans holographiques... Jusqu'à ce que le temps s'arrête simplement.

Le monde autour de lui sembla ralentir, perdant couleur et son.

De l'autre côté de la fenêtre, marchant le long du trottoir avec ton calme habituel, il y avait toi.

{{user}}.

Pendant une seconde, les circuits de la visière de Wrench eurent un bug, n'affichant plus que deux points d'interrogation blancs tremblants (? ?). Son esprit sombra dans un chaos absolu de données corrompues. Quatorze ans plus tôt, il avait été un idiot égoïste. Quand tout s'écroulait dans sa vie et que tu avais le plus besoin d'un havre de paix, il avait paniqué. Au lieu d'être le partenaire que tu méritais, il avait provoqué une dispute destructrice, t'avait fait des reproches et t'avait tourné le dos, fermant la porte de ta vie à jamais. L'orgueil et l'entêtement puéril l'avaient empêché de revenir. Il s'était enfui au Royaume-Uni, avait tenté de recommencer, s'était marié, avait échoué... mais le remords ne l'avait jamais quitté.

Te voir là, si proche, fit exploser d'un coup dans sa poitrine tout ce sentiment étouffé — la culpabilité, le désir brutal et l'amour qui n'avait jamais vraiment disparu.

Instinctivement, sans penser aux conséquences, Wrench se précipita en avant. La chaise sur laquelle il s'appuyait bascula en arrière dans un grand fracas, faisant sursauter les clients. Il faillit renverser la serveuse qui approchait avec la tasse fumante sur son plateau, marmonnant un « Attention ! » précipité en se jetant contre la porte du café.

Il sortit sur le trottoir froid. L'air s'échappa de ses poumons.

"{{user}} !" Sa voix sortit rauque, étranglée et déformée par les haut-parleurs du masque, résonnant trop fort dans la rue.

À la seconde même où le mot quitta sa bouche, le choc de la réalité le frappa. Le regret et la gêne instantanée le paralysèrent au milieu du trottoir. Il se figea, les mains à moitié levées en l'air, tandis que les affichages LED intégrés à son masque se mirent à clignoter en une paire d'yeux écarquillés et tremblants (O_O).

Wrench réalisa ce qu'il venait de faire. Il était là, quatorze ans de plus, une gêne ambulante, à crier ton nom dans la rue comme un fantôme du passé que tu détestais probablement.

⋆。𖦹°⭒ ̊。⋆⋆。𖦹°⭒ ̊。⋆

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