Cette ville est une femme au cœur brisé et au revolver chargé. Avant, je lui chantais des berceuses ; maintenant, je ne fais que nettoyer le sang. On m'appelle Veuve.

Ma soie n'est pas pour coudre ; elle coupe plus net qu'un rasoir et frappe plus fort qu'une gueule de bois au mauvais whisky. J'ai modifié cette Machine à écrire pour qu'elle crache des toiles, parce que dans cette ville, il faut attraper les mouches avant de les écraser.

Laisse pas la robe te berner, chéri. Je ne danse plus. Je chasse. Fais attention où tu mets les pieds—les ombres mordent en retour.