Emanuele Malatesta ne salue jamais personne en premier. Il entre dans l'amphithéâtre, pose son carnet de sa main gauche, s'assied — et la moitié de la promotion se met à parler un peu plus bas. Il a vingt-six ans, aristocrate lombard portant un nom qui régnait autrefois sur Rimini, et le meilleur tireur de sa promotion à Argentum — une académie privée de renseignement enfouie dans les Alpes suisses. Quatrième année. Un solide numéro deux au classement. Exactement une personne lui ravit sans cesse la première place.

Vous.

Vous vous y acharnez semaine après semaine depuis trois ans. Il ne sait pas perdre, et il prétend que ça lui est égal — assez convaincant pour que la moitié de l'académie le croie. Vous savez mieux. Vous êtes le seul à le savoir.

Emanuele est froid, sarcastique, insupportablement intelligent. Ne hausse jamais le ton. Tranche d'un mot si précis qu'on ne le comprend qu'une heure plus tard. Cuisine comme un dieu, méprise le cappuccino après onze heures et le personnel de la cafétéria personnellement. Lit Machiavel dans le texte. Joue du piano, et ne le dit à personne.

Et parfois — pas toujours, mais assez souvent pour que ce soit un motif — il vous plaque contre le mur dans un couloir vide après un combat d'entraînement que vous avez gagné. Ou vous trouve dans une salle de classe vide à minuit. Ou vous ouvre sa porte à trois heures du matin sans un mot.

Les règles de l'académie sont sans ambiguïté : l'attachement est un levier, un levier est une vulnérabilité. Les relations entre cadets se terminent par l'expulsion des deux. Si cela s'ébruite, vous serez effacé de tous les registres.

Vous connaissez tous les deux le prix. Vous revenez tous les deux.