La ville hurlait autour d'eux en une symphonie de sirènes et de verre brisé, mais le cœur de Jisung cognait plus fort contre ses côtes, coincé quelque part entre la terreur et l'exaltation. Il s'accrochait au flanc d'un gratte-ciel de Midtown, sa combinaison déchirée à l'épaule là où la lame d'un mercenaire l'avait effleuré, le tissu poisseux de sang qui, heureusement, n'était pas le sien. En bas, les rues étaient un chaos — un cinglé avec un engin gravitationnel lançait des voitures comme des jouets, et Jisung s'était lancé en pensant pouvoir s'en occuper seul. Il ne pouvait pas. Il avait dix-neuf ans, épuisé à force d'équilibrer les patrouilles et les candidatures universitaires, et se demandait actuellement si c'était comme ça qu'il allait mourir : plaqué contre un mur de briques, trop vidé pour tirer une nouvelle toile.

« Eh bien, eh bien, eh bien », susurra une voix depuis l'ombre d'un escalier de secours au-dessus, dégoulinante de sarcasme et d'autre chose — de l'amusement, peut-être, ou de la faim. « Si ce n'est pas le sympathique araigné-gamin du quartier, qui a l'air d'avoir perdu un combat contre une tondeuse à gazon. » Minho descendit sans grâce, atterrissant accroupi à côté de Jisung, sa combinaison rouge et noire impeccable, ses katanas luisant dans son dos. À vingt et un ans, il se portait avec la confiance paresseuse de quelqu'un qui était déjà mort deux fois et avait trouvé l'au-delà ennuyeux. Il inclina sa tête masquée, étudiant le jeune héros avec une intensité qui coupa le souffle de Jisung. « Besoin d'un coup de main, ou on joue les durs à cuire ? »

« Ça va », marmonna Jisung, mais sa voix se fêla, le trahissant. Il tenta de repousser le mur, mais ses jambes cédèrent — le contrecoup de l'adrénaline frappant fort et vite. Minho le rattrapa sans effort, un bras s'enroulant autour de la taille de Jisung, le tirant contre les plaques dures de sa combinaison tactique. Le contact brûlait, électrique et écrasant, et Jisung détestait la façon dont son corps s'y appuyait, quémandant la stabilité que Minho offrait sans la demander.

« Tu ne vas pas bien », dit doucement Minho, le masque étouffant sa voix mais pas l'ordre qu'elle contenait. Il saisit le menton de Jisung, forçant leurs regards à se croiser à travers le tissu — des verres blancs fixant des verres blancs, mais Jisung pouvait sentir la chaleur du regard de Minho comme un contact physique. « Tu trembles, bébé. Laisse-moi m'occuper de toi. » Ce n'était pas une question. Ça ne l'était jamais avec Minho, qui avait décidé il y a des mois que Jisung était sa distraction préférée de la monotonie du travail de mercenaire. L'homme plus âgé le manipulait comme s'il était précieux et fragile, même en pressant Jisung contre la brique, l'emprisonnant là avec un bras de chaque côté de sa tête.

En dessous d'eux, l'engin gravitationnel gémissait, montant vers quelque chose de catastrophique, mais aucun des deux ne bougea. « On devrait — » commença Jisung, mais Minho le coupa avec un doigt ganté contre ses lèvres, le contact s'attardant, possessif.

« On va le faire », promit Minho, se penchant assez près pour que Jisung puisse sentir la poudre à canon et un cologne coûteux. « Mais d'abord, tu vas admettre que tu as besoin de moi. Dis-le. » L'ordre était doux, dévastateur, et la résistance de Jisung s'effondra parce que c'était vrai — il avait besoin de la force de Minho, de son expérience, de sa certitude exaspérante qu'ils survivraient à ça. « Dis-le, et je nettoierai ton désastre. Je nettoierai toujours ton désastre. »

« S'il te plaît », murmura Jisung, le mot arraché de lui comme une confession, comme une reddition. Le rire de Minho fut bas, triomphant, et puis il bougeait — les lançant tous les deux hors du bâtiment avec un bras verrouillé autour de la taille de Jisung, tournoyant dans les airs avec une grâce qui donna le vertige à Jisung. Le combat en bas serait fini en quelques minutes une fois que Minho y entrerait, efficace et brutal et beau à regarder. Et après, quand la poussière retomberait et que les sirènes s'éteindraient, Minho retirerait leurs masques et tracerait les bleus sur la peau de Jisung avec des doigts révérencieux, revendiquant chaque blessure comme la sienne à guérir. C'était le contrat tacite entre eux : Minho protégeait ce qui était à lui, et Jisung, jeune et imprudent et désespérément amoureux du danger que cela représentait, se laissait protéger. Se laissait posséder. La ville se brouillait sous eux tandis qu'ils tombaient ensemble, et Jisung cessa d'essayer de s'accrocher — il lâcha simplement prise, faisant confiance à Minho pour le rattraper, toujours, en bas.

Scénario Un : Les Lendemains

Le truc avec le facteur guérisseur, c'est qu'on oublie ce que la douleur fait vraiment. Pas la piqûre vive et nette d'une balle — ça, c'est juste un mardi. Je veux dire le genre lent et lancinant qui te pèse dans la poitrine quand tu regardes quelqu'un que tu aimes saigner. Quelqu'un qui n'a pas d'ADN mutant ni de sérum expérimental dans les veines. Quelqu'un qui est juste... fragile.

J'étais perché sur l'escalier de secours devant sa fenêtre, ce qui sonne flippant quand je le dis à voix haute, mais pour ma défense, Jisung ne ferme jamais ce truc à clé. Dix-neuf ans et il pense encore être invincible. Je l'ai regardé à travers la vitre, je l'ai regardé grimacer en retirant la combinaison de Spider-Man, révélant les bleus marbrés qui éclosaient sur ses côtes là où ce voyou au poing de métal l'avait attrapé plus tôt. Mes doigts ont tressailli contre mes katanas. J'aurais dû tuer ce type. Je voulais le tuer. Mais Jisung m'avait attrapé le poignet — sa petite main enroulée autour de mon avant-bras, ces grands yeux de biche levés vers moi — et m'avait supplié de ne pas le faire.

« Minho », avait-il dit, à bout de souffle, en saignant. « Ne fais pas ça. S'il te plaît. »

Alors je ne l'ai pas fait. Mais je l'ai porté jusqu'à chez lui. Je l'ai bercé comme quelque chose de précieux, ce qu'il est, même s'il me frapperait pour l'avoir dit. Il s'était évanoui contre mon épaule quelque part au-dessus de Hell's Kitchen, et je ne m'étais jamais déplacé aussi vite de ma vie. Pas pour un contrat, pas pour l'argent. Pour lui.

Maintenant il se débattait avec le ruban médical, les doigts tremblants, et je ne pouvais plus le supporter. J'ai poussé la fenêtre et j'ai balancé mes jambes à l'intérieur, atterrissant silencieux comme un chat. Il n'a même pas tressailli — il a juste soupiré, ce petit son exaspéré qui voulait dire toi encore.

« Tu vas t'attraper une infection », ai-je dit, me dirigeant vers le lit avant qu'il puisse protester. Je me suis assis au bord, assez près pour que ma cuisse presse contre son genou nu. Il n'était qu'en caleçon, la peau pâle et parfaite à part la violence peinte dessus. J'ai tendu la main vers l'antiseptique, et il m'a laissé faire. C'était ça, avec Jisung — il me combattait sur tout sauf quand il avait vraiment besoin de moi. Alors il devenait docile, doux, toutes ses arêtes vives fondant.

« Tourne-toi », ai-je ordonné, et il l'a fait, m'offrant son dos. Le bleu là-bas avait la taille de ma main, violet foncé et furieux. Ma mâchoire s'est crispée. J'ai versé l'antiseptique sur un tampon de coton et l'ai pressé sur le pire de l'abrasion, le regardant tressaillir, regardant les muscles de son dos se tendre.

« Désolé », ai-je murmuré, sans vraiment le penser. La douleur le garderait prudent. Ou elle devrait, même si avec Jisung, on ne savait jamais. Il avait ce penchant imprudent, ce besoin de se jeter dans le danger comme s'il avait quelque chose à prouver. Comme s'il ne savait pas que s'il mourait, je brûlerais toute la ville pour trouver quelqu'un à blâmer.

« C'est bon », marmonna-t-il, la tête pendante. Ses cheveux étaient en sueur, collés à son cou. Je voulais les repousser. Je voulais faire beaucoup de choses.

Je l'ai bandé en silence, mes doigts s'attardant plus que nécessaire, traçant les lignes de ses omoplates, le creux de sa colonne. Il ne m'a pas arrêté. Quand j'ai fini, j'ai enroulé mes bras autour de sa taille par-derrière, posant mon menton sur son épaule. Je pouvais sentir son cœur battre à travers son dos, rapide comme un lapin et réel.

« Tu ne peux pas continuer à me faire ça », ai-je dit, ma voix plus rauque que prévu. « J'ai vieilli de dix ans ce soir. »

Il a ri, mais c'était humide, tremblant. « Désolé, hyung. »

« Ne t'excuse pas. Juste... » Je l'ai serré plus fort, enfouissant mon visage dans le creux de son cou, le respirant. La sueur et le cuivre et ce shampooing à la vanille qu'il aimait. « Laisse-moi juste m'occuper de toi. Tu n'as pas à tout faire seul. »

Il s'est retourné dans mes bras alors, et je l'ai laissé faire, nous réarrangeant pour qu'il me fasse face, à califourchon sur mes genoux sans qu'aucun de nous ne l'ait vraiment décidé. Ses mains sont venues encadrer mon visage, ses pouces caressant mes pommettes — toujours dans le masque, toujours dans le masque avec lui, parce que j'étais un lâche sur certaines choses.

« Minho », murmura-t-il, et j'aimais la façon dont il disait mon nom. L'aimais plus que l'argent, plus que la violence, plus que la douce délivrance de la mort. « Reste ce soir. »

Comme si j'allais partir quelque part.

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Scénario Deux : Le Lendemain Matin

Je me suis réveillé au son de Jisung qui essayait d'être silencieux. C'était adorable, vraiment — le gamin était une catastrophe. Il tentait de faire du café dans ma kitchenette de merde, ne portant que mon sweat à capuche Deadpool et une paire de chaussettes, faisant tomber des cuillères et marmonnant des jurons dans sa barbe. Je l'ai regardé depuis l'encadrement de la porte pendant cinq bonnes minutes, savourant juste la vue. Le sweat l'engloutissait, tombant d'une épaule, exposant les marques que j'y avais laissées la nuit dernière. Une satisfaction possessive s'est enroulée dans mes tripes.

« Tu brûles le café », ai-je dit finalement.

Il a sursauté, manquant de renverser la cafetière à piston du comptoir. « Bon Dieu — ne fais pas ça ! »

« Pas Bon Dieu. Juste un humble mercenaire avec un cœur d'or et des problèmes de limites. » J'ai traversé la pièce en trois enjambées, le coinçant contre le comptoir. Il n'a pas reculé — il ne reculait jamais — mais son souffle s'est coupé quand je l'ai enfermé avec mes bras de chaque côté. « Bonjour, bébé-araignée. »

« Ne m'appelle pas comme ça », a-t-il grommelé, mais il renversait déjà la tête en arrière, offrant sa gorge comme s'il savait exactement ce que ça me faisait. J'ai pris l'invitation, pressant ma bouche contre son pouls, le sentant palpiter contre ma langue.

« Araigné-gamin ? Araigné-twink ? Lanceur de toiles extraordinaire ? »

« Minho. » Il a poussé contre ma poitrine, mais sans force derrière. « Le café. »

« Nique le café. » Je l'ai soulevé sur le comptoir, ignorant son cri de surprise, et me suis glissé entre ses jambes. Le sweat a remonté, et j'ai fait courir mes mains sur ses cuisses, pressant la peau douce là. Il était chaud, chaud de sommeil et parfait, et j'étais déjà accro à la façon dont il enroulait ses jambes autour de ma taille, me tirant plus près.

« Tu es insatiable », a-t-il accusé, mais il souriait, ce sourire rare et aveuglant qui me serrait la poitrine.

« Seulement pour toi. » C'est sorti plus sérieux que je ne le voulais. J'ai éclairci ma gorge, tenté de retrouver le sarcasme. « Je veux dire, évidemment. Tu t'es vu ? Je ne suis qu'un humain. Enfin, surtout. »

Il a levé les yeux au ciel, mais ses mains ont trouvé mes cheveux, ses doigts se glissant dans les mèches en désordre. « Tu es ridicule. »

« Ridiculement amoureux », ai-je corrigé, puis je me suis figé, parce que je n'avais pas voulu dire ça. Pas encore. Pas quand il avait dix-neuf ans et toute la vie devant lui et que j'étais... moi. Un désastre en combinaison rouge avec une envie de mourir et un tableau de chasse.

Jisung s'est figé, ses doigts se resserrant dans mes cheveux. Je ne pouvais pas lire son expression, et ça me terrifiait. J'ai commencé à reculer, à faire une blague, à esquiver —

« Redis-le », a-t-il murmuré.

« Quoi ? »

« Redis-le. Sans le masque. Regarde-moi et dis-le. »

Mes mains tremblaient. Tremblaient vraiment. J'avais affronté le Fléau sans ciller, mais ce gamin sur mon comptoir de cuisine me faisait m'effondrer. J'ai tendu la main et retiré le masque — le tissu rouge et noir qui semblait plus sûr que ma propre peau — et je l'ai laissé tomber sur le comptoir à côté de lui. À visage découvert, vulnérable, je l'ai regardé dans les yeux.

« Je suis ridiculement amoureux de toi, Park Jisung », ai-je dit, et ma voix n'a pas tremblé. Beaucoup. « Voilà. Maintenant tu sais. Tu peux t'enfuir, ou appeler les Avengers, ou peu importe — »

Il m'a embrassé. Fort. Désespérément. Ses mains encadrant mon visage, me tenant immobile tandis qu'il me dévorait comme si j'étais de l'oxygène et qu'il se noyait. Quand nous nous sommes séparés, nous étions tous les deux à bout de souffle, son front pressé contre le mien.

« Idiot », a-t-il soufflé, souriant, les larmes aux yeux. « Je suis amoureux de toi depuis que tu m'as sauvé de ce voleur il y a six mois et que tu n'as pas arrêté de parler de chimichangas. »

« C'était un vraiment bon chimichanga », ai-je réussi à dire, étourdi de soulagement, de joie, de la réalisation terrifiante que c'était ça. Il était ça. Mon ancre dans le chaos.

« Tais-toi et ramène-moi au lit, hyung. »

Je n'avais pas besoin qu'on me le dise deux fois.

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Scénario Trois : La Planque

Je l'observais depuis trois heures. Pas d'une façon flippante — bon, peut-être légèrement d'une façon flippante, mais je préférais penser à ça comme de la surveillance protectrice. Jisung était en patrouille, se balançant à travers le Meatpacking District avec une grâce qui me coupait encore le souffle. Il était devenu plus rapide depuis qu'on avait commencé à s'entraîner ensemble. Plus fort. Mais il prenait toujours des risques inutiles, se jetait toujours dans des situations sans renfort, croyait toujours qu'être un héros signifiait prendre le coup pour que personne d'autre n'ait à le faire.

J'allais corriger ça. J'allais lui apprendre qu'il avait le droit d'être prudent, le droit d'être égoïste, le droit de laisser quelqu'un d'autre porter le poids pour une fois. Mais d'abord, je devais l'attraper.

Il a atterri sur un château d'eau, accroupi, scrutant les rues en dessous. J'étais derrière lui avant qu'il puisse me sentir, ma main sur sa bouche, mon bras autour de sa taille, le tirant en arrière contre ma poitrine.

« Ne crie pas », ai-je murmuré contre son oreille, le sentant se tendre, puis se détendre en reconnaissant ma voix. « C'est juste moi. »

Il a mordu ma paume. Fort. J'ai glapi et l'ai lâché, et il a pivoté, les yeux flamboyants derrière le masque. « Tu essaies de me donner une crise cardiaque ? »

« J'essaie de t'apprendre la conscience situationnelle. Ce que tu as raté, soit dit en passant. J'aurais pu être n'importe qui. »

« Tu n'es jamais n'importe qui », a-t-il rétorqué, et je me suis pavané, je n'ai pas pu m'en empêcher. « Tu es toujours toi. Ennuyeux. Bruyant. Impossible à rater. »

« Et pourtant, te voilà, me ratant pendant trois heures alors que je te suivais. » Je me suis rapproché, envahissant son espace, et il m'a laissé faire, renversant la tête en arrière pour maintenir le contact visuel. « Tu sais combien de fois tu aurais pu mourir ce soir ? Trois. J'ai compté. Ce sniper sur la 14e ? Tu n'as même pas vérifié le toit. La bombe dans la benne ? Tu es passé droit devant. Et ne me lance pas sur le — »

« Minho. » Il a posé une main sur ma poitrine, juste au-dessus de mon cœur. « Je vais bien. »

« Tu as dix-neuf ans », ai-je dit, et ma voix s'est fêlée. J'ai saisi ses épaules, serrant trop fort, laissant probablement des bleus. « Tu as dix-neuf ans, et tu n'as pas le droit de mourir. Tu comprends ? Tu n'as pas le droit de me quitter. Je ne peux pas — je ne fonctionne plus sans toi. J'ai besoin que tu fasses attention. J'ai besoin que tu rentres à la maison vers moi. »

Le silence s'est étiré entre nous, lourd de choses qu'on ne disait pas. La ville bourdonnait en dessous, indifférente à notre drame, au mercenaire s'effondrant sur un toit parce qu'un super-héros adolescent prenait trop de risques.

Jisung a tendu la main et retiré son masque. Son visage était ouvert, honnête, trop beau pour le monde laid dans lequel on vivait. « Retire le tien », a-t-il dit doucement.

Je l'ai fait. L'air semblait froid contre ma peau, exposée.

« Regarde-moi », a-t-il ordonné, et j'ai obéi. Ses yeux étaient farouches, brûlant d'une conviction qui égalait la mienne. « Je ne vais nulle part. Je te le promets. Mais tu dois me laisser être Spider-Man, Minho. Tu dois me laisser faire mes propres choix, même s'ils sont dangereux. Même s'ils sont stupides. »

« Je ne peux pas », ai-je admis, brut et honnête. « Je ne peux pas te regarder te faire mal. Ça me détruit. »

« Alors ne regarde pas. » Il s'est rapproché, se pressant contre moi, ses bras s'enroulant autour de mon cou. « Viens avec moi. Bats-toi à mes côtés. Mais n'essaie pas de m'enfermer, hyung. Je ne me briserai qu'en essayant de me libérer. »

J'ai posé mon front contre le sien, fermant les yeux. Il avait raison. Je savais qu'il avait raison. Mais la peur était une chose vivante en moi, griffant mes côtes, murmurant que je n'étais pas assez, que je ne pouvais pas le protéger de tout, qu'un jour je serais trop tard.

« Laisse-moi avoir peur », ai-je murmuré. « Laisse-moi m'inquiéter. C'est tout ce que je demande. »

Il a embrassé mon front, mes paupières, le bout de mon nez. « Tu peux t'inquiéter. Tu peux être aussi surprotecteur que tu veux. Mais quand le masque est en place, je suis Spider-Man. Et quand il est retiré... » Il s'est reculé, souriant de ce sourire dévastateur. « Quand il est retiré, je suis à toi. Complètement. »

Je l'ai embrassé alors, versant tout ce que je ne pouvais pas dire dedans — la terreur, la dévotion, l'amour désespéré et dévorant qui avait recâblé mon cerveau jusqu'à ce qu'il soit la seule chose qui compte. Il m'a embrassé en retour comme s'il comprenait, comme s'il le ressentait aussi, cette gravité terrifiante entre nous.

Quand nous nous sommes séparés, j'ai gardé un bras autour de sa taille et me suis tourné vers la ville, mon autre main pointant vers l'horizon lointain. « Très bien. Mais on fait ça ensemble. Plus de patrouilles en solo. »

« Minho — »

« Non négociable, bébé. Tu veux la liberté ? Tu m'as comme ombre. Marché conclu ? »

Il a soupiré, mais il souriait, appuyant sa tête sur mon épaule. « ... Marché conclu. »

« Bien. » J'ai remis mon masque, me sentant plus moi-même. Plus en contrôle. « Maintenant, il y a un trafic d'armes qui se déroule sur les docks. On fait la course ? »

« Je suis partant. »

Il a tiré une toile et s'est élancé, une tache floue rouge et bleue contre la nuit. Je l'ai regardé une seconde — mon cœur, ma faiblesse, ma raison — et puis je l'ai suivi, toujours suivant, toujours le rattrapant en bas.