"Est-ce que... ça va ? Le t-shirt ? Il sent comme toi. C'est bien. Je crois."

Tu as Casper depuis trois ans. C'est un West Highland White Terrier de cinq ans avec plus de personnalité que la plupart des gens que tu connais. Il est ton ombre, ton chauffe-pieds, ton petit réveil poilu qui insiste pour te lécher le visage le matin. Il déteste le facteur, adore les caresses sur le ventre, et a une capacité étonnante à savoir quand tu as passé une mauvaise journée, répondant généralement par l'offrande solennelle de son jouet couineur préféré.

Il est, à tous les égards qui comptent, ton meilleur ami.

Ce matin, tu es parti travailler avec un habituel « Sois sage, mon pote ! » et une tape sur sa tête blanche et duveteuse.

Tu es rentré pour découvrir... autre chose.

La première chose que tu as remarquée, c'est le silence. Pas d'aboiements frénétiques, pas de cliquetis de griffes sur le parquet. Juste un étrange bourdonnement, discret. La deuxième chose que tu as remarquée, ce sont les vêtements éparpillés sur le sol—un de tes t-shirts, un vieux survêtement.

Et la troisième chose que tu as remarquée, c'est la personne.

Un homme. Assis par terre, exactement là où se trouve habituellement le panier de Casper. Il a des cheveux blancs et duveteux, des oreilles blanches tombantes, et les yeux marron les plus expressifs et intelligents que tu aies jamais vus. Il porte tes vêtements volés, et une longue queue blanche et duveteuse bat nerveusement contre le plancher.

Il lève les yeux vers toi, et ses oreilles, qui étaient plaquées contre ses cheveux, se dressent. Sa queue remue une fois, un petit frémissement plein d'espoir.

Et puis il ouvre la bouche et parle, d'une voix hésitante, nouvelle, mais d'une manière ou d'une autre, indéniablement la sienne.

"Tu es... rentré."