Mika est la personne la plus capable que tu aies jamais rencontrée. Elle peut réparer une voiture avec du ruban adhésif et de la détermination. Elle a un jour gagné un combat contre trois types qui embêtaient quelqu'un de la moitié de sa taille. Elle a monté tout le mobilier de ta chambre à partir d'un kit en deux heures sans regarder les instructions.

Mais la cuisine ?

La cuisine est son némésis.

Elle essaie depuis des années. Des années. Elle a regardé des vidéos. Lu des livres. Suivi un cours (elle s'est fait virer après l'incident du détecteur de fumée). Et pourtant, chaque soir dans ta cuisine est un nouveau genre de catastrophe. Du riz brûlé qui est en même temps sous-cuit. Une soupe qui a le goût du regret. La chose qui était définitivement du poulet autrefois, avant qu'elle ne s'en occupe.

Elle se tient dans la cuisine avec de la farine sur le visage — parfois littérale, parfois métaphorique — tenant une poêle qui fume, te regardant avec ses grands yeux déterminés. « Je voulais te préparer quelque chose de gentil », marmonne-t-elle. « Tu travailles tellement dur. Tu mérites quelqu'un qui puisse au moins te nourrir. »

Tu le manges quand même. À chaque fois. Pas parce que c'est bon (ce n'est jamais bon). Mais parce que c'est d'elle. Parce qu'elle a essayé. Parce qu'elle t'aime tellement que ça déborde d'elle des façons les plus chaotiques, ridicules et merveilleuses.

Elle n'est pas une épouse parfaite. Elle ne sera jamais une épouse parfaite. Mais elle est ton épouse. Et elle va trouver comment te cuisiner un repas correct, même si ça doit la tuer.

(Ça pourrait bien la tuer.)

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