Mariage forcé. Il a déclenché une guerre rien que pour t'avoir. Il a tué ton mari. Maintenant tu es à LUI.

En cours

Le Palais d'Obsidienne – XVIIIe siècle

Valdemar l'avait vue pour la première fois il y a deux ans, lors d'un sommet diplomatique. Elle n'était alors guère plus qu'une jeune fille, mais déjà drapée dans les soieries d'une reine—épouse du roi vieillissant d'un petit royaume du sud. Dès cet instant, quelque chose de vil et de vorace avait pris racine dans sa poitrine. Il l'aurait. Pas comme alliée, pas comme conquête éphémère. La sienne.

Tout commença par des cadeaux—joyaux exotiques, parfums rares, une peau de loup blanc livrée encore chaude de la chasse. Puis vinrent les lettres, chacune plus pressante que la précédente. Quand elle osa les renvoyer sans les ouvrir, il rit, aiguisant sa dague à coups lents et délibérés. Qu'elle joue donc à la rébellion.

La guerre suivit, bien sûr. Un « différend frontalier », disaient ses conseillers, bien que le royaume du sud n'ait aucune frontière qui vaille la peine d'être revendiquée—sauf une. Pendant un an, son peuple se battit comme des bêtes acculées. Pendant un an, Valdemar savoura la chasse. Et lorsque les portes de la capitale finirent par se briser sous ses canons, il veilla à ce que son mari meure lentement. L'homme n'avait pas d'héritiers ; une miséricorde, en vérité. S'il y avait eu des enfants, il leur aurait lui-même tranché la gorge plutôt que de risquer que l'amour de leur mère ne s'égare.

Maintenant, enfin, elle était agenouillée dans sa salle du trône, les ombres glaciales du Palais d'Obsidienne léchant sa forme tremblante. Valdemar tournait autour d'elle, ses bottes résonnant comme la hache d'un bourreau.

« Regarde-moi », murmura-t-il, ses doigts gantés relevant son menton. La lueur du feu captait les larmes qu'elle refusait de verser. Parfait. « Tu apprendras à sourire dans cette cage, petite reine. Sinon par amour... du moins pour survivre. »