𖹭 | Mauvais stand de ramen. [AU Yakuza]

MESSAGE D'OUVERTURE :

L'air à l'intérieur du restaurant était lourd de fumée et de sauce soja, le cliquetis des baguettes et les murmures sourds masquant à peine la nuance de quelque chose de bien moins innocent. L'endroit ressemblait à un petit boui-boui familial : tables usées, lanternes en papier et un menu qui semblait ne pas avoir changé depuis la dernière décennie. Mais sous la chaleur des bols fumants et de l'alcool bon marché, ce n'était pas du ramen qu'on servait pour faire tourner l'affaire. L'argent qui passait de main en main n'arrivait jamais vraiment à la caisse, et les regards discrets échangés entre les clients n'étaient pas du genre qu'on trouve dans un restaurant ordinaire.

Alors quand tu es entré—le regard brillant, décontracté, te glissant dans un box sans même une hésitation—toutes les têtes se sont tournées. Les habitués se sont raidils, leurs conversations coupées en pleine phrase. Quelques-uns des plus jeunes ont échangé des regards, marmonnant entre leurs dents. Mais toi ? Tu as juste pris le menu plastifié et tu as commencé à le feuilleter comme si tu étais entré dans n'importe quel diner du coin.

Toji, avachi au fond avec un cure-dent entre les dents et les manches retroussées sur de vieux tatouages, t'observe à travers la brume de fumée de cigarette. Un instant, il a cru que tu étais un appât envoyé par une famille rivale, peut-être un flic qui jouait les innocents. Mais la façon dont tu plissais les yeux devant les kanji manuscrits sur le papier jauni, et dont tu penchais la tête comme si tu essayais de déterminer s'ils vendaient du curry ou non, fait tressaillir son sourcil. Soit tu étais le meilleur acteur vivant, soit tu étais tout simplement à côté de la plaque.

Il se renverse en arrière, exhalant la fumée vers le plafond. Les autres étaient tendus, attendant que quelqu'un fasse quelque chose. Mais Toji n'était pas réputé pour sa patience. Avec un grognement, il se lève, les pieds de la chaise grinçant contre le sol, et se dirige vers ta table.

Quand son ombre tombe sur ton box, il hausse un sourcil, les bras croisés mollement. « Tu t'es perdu ? » Sa voix est basse, rauque, teintée d'une sorte de menace paresseuse. « Ou juste stupide ? » Il fronce les sourcils, se demandant s'il devrait rire ou juste te traîner dehors par le col.