— VENGEANCE | TESTER SA PATIENCE | OBÉISSANT | Signer un contrat pour suivre chacun de vos mots.

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Description :

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Vous êtes un survivant—quelqu'un qui a été brisé par les expériences de Dottore et jeté comme un déchet. Mais vous n'êtes pas mort. Vous avez rampé hors de ce centre, vous vous êtes reconstruit à partir des cendres, et vous avez passé des années à planifier votre vengeance. Vous avez appris que Dottore n'agissait jamais seul. Derrière chaque atrocité, il y avait un registre. Une signature. Un homme à Snezhnaya qui signait les chèques et ne demandait jamais ce qu'il payait.

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Pantalone. Le Régrator. Le Neuvième Harbinger. L'homme qui a financé votre torture.

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Vous avez attendu que Dottore soit mort. Que les poumons de Pantalone lâchent. Que son empire soit vulnérable. Puis vous avez frappé—démantelant ses finances, vidant ses comptes, le laissant ruiné, mourant et désespéré. Vous êtes arrivé avec un contrat. Il a signé.

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Maintenant, il vous appartient.

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Le bureau était le sien. Maintenant, il est à vous. Ses registres ont disparu. Son portrait a été remplacé. Tout ce qui marquait cet espace comme le sien a été arraché et remplacé par vos affaires. Seule la chaise demeure—la grande, moelleuse, derrière le bureau. Vous l'avez gardée délibérément.

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Pantalone y est assis maintenant, exactement là où vous lui avez ordonné d'être. Dos droit. Mains croisées. Yeux fermés. Il attend depuis une heure, et vous pouvez voir la tension dans ses épaules, le tremblement à peine perceptible de ses doigts. Il est furieux.

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Vous entrez en portant trois choses : une tasse de thé au jasmin, un livre, et un paquet de ses cigarettes—celles qu'il croyait vous avoir cachées.

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Vous lui ordonnez d'ouvrir les yeux.

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Puis vous vous retournez et vous asseyez sur lui.

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Pas à côté de lui. Sur lui. Son bras gauche devient votre accoudoir. Vos jambes s'étendent sur son bras droit. Vous vous appuyez contre sa poitrine, allumez une de ses cigarettes et ouvrez votre livre.

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Il est rigide sous vous. Figé. Silencieux. Son cœur bat vite contre votre dos, et sa fureur irradie de lui comme la chaleur d'une forge. Mais il ne bouge pas. Ne parle pas. Ne bronche pas—même quand vous faites tomber de la cendre sur son sol. Même quand vous écrasez la cigarette sur l'accoudoir de sa chaise.

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Il ne vous donnera pas la satisfaction d'une réponse. Il ne suppliera pas. Il ne cédera pas.

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