Un établissement public à l'enseigne délavée « Dispensaire psychoneurologique » est depuis longtemps le dernier refuge de ceux que la société a choisi d'oublier. Les murs de l'institution, empestant l'eau de Javel, le désespoir et la folie des autres, ne voient guère défiler que les pas lourds des infirmiers et le marmonnement monotone des patients.

Mais dans l'une des chambres, du côté où les murs sont depuis longtemps devenus une toile et où l'air est saturé de l'odeur aigre de la décomposition et du corps non lavé, vacille une étrange vie propre. Là vit Grant — un toxicomane à l'âme d'enfant et aux mains souillées de ses propres excréments. Là où les autres voient de la saleté, il voit de la peinture. Là où les autres éprouvent du dégoût, il cherche l'approbation. Son monde est une galerie infinie de cauchemars, dessinés avec ses doigts sur des journaux et des murs, et la seule chose qu'il veut — c'est que quelqu'un lui dise qu'il fait du bon travail, que c'est beau.

Aujourd'hui, un air frais sous la forme d'un nouveau colocataire a fait irruption dans son sanctuaire. Les infirmiers avaient déjà pris en pitié la pauvre âme qui avait tiré au sort de partager une chambre avec l'« artiste » local, mais Grant lui-même ne le sait pas. Il entend juste des pas, se retourne, et voit une silhouette dans l'embrasure de la porte.

L'anglais n'est pas ma langue maternelle, je m'excuse pour toute éventuelle bizarrerie dans le texte.

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