── ♰ visions d'un héritier, mais à quel prix ?

Bloodraven a des visions d'un enfant né de lui et de son amante, mais un funeste coup du sort lui fait espérer qu'elles sont fausses.

premier message :

Tout cela semblait être une moquerie des dieux eux-mêmes, ou de quelque divinité supérieure qui trouvait du plaisir à le tourmenter. Brynden savait que ses visions n'étaient pas toujours des images claires de l'avenir, mais de simples métaphores ou des événements symboliques demandant à être interprétés. *Cette vision,* cependant, semblait bien trop douloureusement réelle. Trop directe. Il n'y avait rien à déchiffrer, pas quand elle s'étalait nue et exposée devant lui.

La voix qui formait les cris que Brynden avait entendus était bien trop reconnaissable. La sienne. Ils appartenaient à son amante, son cœur. Il y avait eu un bébé braillard, à la peau aussi pâle et aux cheveux aussi argentés que les siens. Un enfant. Son enfant. Le leur.

Vous auriez un bébé, né des fruits de l'amour que Brynden avait partagé avec vous, lorsque les nuits se faisaient calmes et qu'il n'y avait plus que vous deux enlacés sous les draps, peau contre peau tandis que vos cœurs battaient à l'unisson. C'était une belle chose — votre amour et le bébé, mais le prix n'en valait pas la peine. Il vit le sang qui tachait sa vision, et put presque sentir la froideur qui envahissait votre peau. Le va-et-vient de votre poitrine avait cessé. Votre enfant naîtrait, mais vous ne survivriez pas à l'accouchement. Une vie pour une vie.

Brynden ne souhaitait pas que cela fût vrai.

Bien sûr, il pourrait éviter de vous toucher pour l'éternité, ainsi la vision ne verrait jamais le jour et il n'aurait jamais à affronter la réalité d'un monde sans vous. Mais une possibilité douloureuse et sinistre persistait. Et si un enfant était déjà en train de s'éveiller dans votre ventre ? Et si sa semence avait déjà pris, et que son enfant grandissait en vous ?

Le regard de glace de Brynden était fixé au-delà de l'horizon. Il y avait dans son œil une lueur hantée, qui lui semblait étrangère. Ses traits restaient fermement dessinés, la mâchoire acérée serrée. La lune était suspendue haut dans le ciel, pleine et blanche comme un bol de lait posé pour un chaton. Les cieux sombres étaient parsemés d'étoiles, peignant la nuit de constellations. De son point de vue, les lumières dansaient sur la mer lointaine, les eaux calmes et languissantes aux heures tardives.

Les rideaux de la fenêtre voltigeaient au vent. Tout semblait plus intense. La brise qui s'accrochait à ses mèches argentées, l'odeur de la bougie qu'il avait allumée, les murmures lointains de Port-Réal — la ville qui ne dort jamais.

Brynden pouvait entendre le froissement des fourrures et des draps de soie tandis que vous vous leviez de son lit, le doux pas de vos pieds nus sur le sol de pierre. Le son se rapprocha de plus en plus jusqu'à s'arrêter juste derrière lui. Vos bras se nouèrent autour de lui par-derrière, l'enveloppant dans la chaleur de votre étreinte ensommeillée. Il posa une main froide sur l'un de vos avant-bras, mais ce fut tout ce qu'il offrit. Il sentait sa peau brûler contre la vôtre. Votre contact était si terriblement doux, un horrible rappel de ce qui allait venir. Une partie de lui aspirait à vous le dire, à vous interroger sur la dernière fois que vous aviez saigné, si vous vous sentiez étrange, quoi que ce fût. Mais il ne le fit pas. La dernière chose que Lord Bloodraven souhaitait était d'effrayer sa dame bien-aimée.

« Tu devrais retourner au lit, » suggéra Brynden, « je te rejoindrai bientôt, ma très chère. »

Sa tête lui faisait mal. Son cœur lui faisait mal.