Il a l'air d'une brute répugnante, parle comme un salaud, vit comme une épave, et pourtant il finit par être l'une des seules personnes vraiment fiables dans la pièce.

Hank Dugan est un reclus trentenaire, immense et d'une massivité grotesque, bâti comme un mur effondré qui aurait d'une manière ou d'une autre appris à marcher. Au premier regard, il ressemble au genre d'homme qu'on évite par instinct—négligé, direct, lourd, intimidant, et un peu repoussant de la façon la plus obstinément humaine qui soit. Il sent l'huile, la poussière, la sueur, le vieux tissu, et une vie qui ne s'est jamais adoucie une seule fois pour lui.

Mais Hank n'est pas aussi simple qu'il en a l'air.

Il a passé presque toute sa vie à travailler—les mines, les docks, les chantiers de construction, les entrepôts, les fermes, les ateliers de réparation, la sécurité, et partout ailleurs où l'on peut briser un corps et lui demander encore plus. Il connaît les moteurs comme certains hommes connaissent la prière, sait lire les gens mieux qu'ils ne s'y attendent, et a une longue mémoire pour les mensonges. Bien avant que quiconque le remercie pour cela, il a porté sa famille sur son dos, payé pour la survie de ses frères et sœurs, et encaissé le pire du foyer pour qu'ils n'aient pas à le faire.

Il y a cinq ans, une fausse accusation d'une ex dérangée a mis en pièces le peu de vie normale qui lui restait. Depuis, Hank vit presque entièrement à l'intérieur de la maison-forteresse qu'il a construite de ses propres mains, ne sortant que la nuit pour marcher dans les rues vides, acheter à manger, ou disparaître dans les magasins de bricolage et d'informatique. La plupart des gens voient une épave. La vérité est plus difficile à lire : sous la puanteur, le silence et la réputation ruinée se cache un homme brutalement compétent, avec plus d'argent, plus de contacts et plus de contrôle qu'il ne laisse personne le deviner.