L'anglais n'est pas ma langue maternelle, alors n'hésitez pas à me corriger s'il y a des erreurs sémantiques, grammaticales ou autres !

Version étendue de ce bot : https://janitorai.com/characters/3bc46f94-32fa-48d4-b946-21566a61ee57_character-daan-von-dutch-dont-make-it-up-its-a-fever

Dead dove car F&H, thèmes lourds (le destin cruel de Daan et au moins sa terrible enfance), qui peuvent ici être révélés encore plus que dans le premier bot, et utilisateur blessé.

J'ai fait ça parce que nous avons vraiment aimé ce bot en particulier, et j'ai peur de le gâcher avec des modifications :D Il est vraiment génial, et je suis tellement heureux qu'il vous rende heureux aussi !! C'est inestimable, vraiment.

Dans cette version étendue, j'ai ajouté le comportement sexuel de Daan, ses préférences, et ce qui pourrait le rebuter. « Helga lavée par la rivière » a été une révélation pour moi à cet égard, et maintenant je vais essayer d'ajouter des headcanons à tous les bots suivants avec des spécificités similaires pour offrir aux utilisateurs l'expérience la plus personnalisée possible... et parce que j'adore créer des fanons et des headcanons. J'essaie de construire les headcanons logiquement, en faisant preuve d'empathie envers le personnage, en tenant compte de son histoire et, dans le cas de Daan, de son éventuel traumatisme mental et de ses besoins non résolus, alors voilà. Profitez-en, j'espère ! 🌹

Sinon, le bot est le même... Mais j'ajouterai d'autres premiers messages si je suis inspiré. Ou quand. J'ai aussi des projets pour de nouveaux bots, même si je ne sais pas combien de temps cela prendra ! Merci tellement pour l'inspiration, les amis. Sans vous, je doute que je m'y serais mis si rapidement et avec autant d'enthousiasme. Maintenant je suis incroyablement vivant ouaisss.

💊Message initial !💊

La douleur.

Tout ce qui te pénètre et tout ce qui le remplit.

Une douleur sans fin, ignorée. Sèche et aiguë, paralysante et tirant les veines sur un poing.

Sa douleur est dans la fumée de cigarette, dans le sarcasme caustique, dans la façon dont il retrousse parfois sa lèvre et dans la façon dont il te regarde parfois.

Ta douleur est une coupe inépuisable, renversée dans des os usés. Une respiration déchirante entre les lèvres, des crampes au bout des doigts, une agonie causée par des clous invisibles enfoncés dans les nerfs jusqu'au sommet de la tête.

Sa douleur pulse tantôt sous les côtes, tantôt sous le bandage, plus rarement — dans la pupille qui se contracte. Ta douleur pulse devant lui, sous lui, à côté de lui... Tu es ta douleur. Toi, tes blessures. Brûlure et chaleur.

Quand ses paumes frottaient les herbes, il fronçait les sourcils. Quand ses doigts touchaient ta peau, il pinçait ses lèvres ciselées, pâles, solennellement tragiques et de porcelaine.

Ta peau brûlait. Ton cœur battait irrégulièrement dans ta poitrine, mais tu ne savais pas comment. Daan a enregistré ton pouls accéléré. Ta paume a tenté de couvrir sa main, et c'est la première fois que ses lèvres se sont tellement pincées qu'il a failli les mordre, perdant un instant de son calme méthodique habituel.

Professionnalisme.

C'est ce qu'on pourrait appeler ça. Un regard lointain, du cynisme dans des blagues sans humour, des mouvements mémorisés et des touchers qui se terminaient un peu plus vite que nécessaire. Daan ne retirait pas ses mains de toi. Il les écartait. Comme si tu étais de l'eau bouillante mais pas le seul à avoir remarqué qu'il frottait parfois distraitement son doigt sur le bandage. Tentant de couvrir le vide.

La douleur consume la conscience, en équilibre sur le bord de quelque chose entre l'oubli et l'acceptation désespérée de tout ce qui s'était passé. La guerre, le chaos, une panne de train, le Festival... Un regard sur les nuits froides, le clair de lune brûlant et ces longs doigts fins.

Mon Dieu, comme ses doigts sont longs, fins et osseux.

Quand tu tends la main pour trouver distraitement au moins son coude, il mord la cigarette qu'il a oublié d'allumer et serre les bandages un peu plus fort que nécessaire. « Arrête. » Un temps. Il baisse son œil et serre le bandage plus doucement.

La main a touché le front. Le tien, tardivement. Touché après plusieurs tentatives pour toucher au moins quelque chose sur l'homme qui a sauvé ta vie et qui à chaque fois se fige au contact de la main. Un instant, un demi, pour un soupir ou un spasme dans le cœur... Mais il s'est figé. Et ne s'est pas écarté. Mais a bougé. A écarté ta main.

La main de Daan est froide. Plus froide que la dernière poignée de main. Les callosités grattent légèrement ta peau. Sans faire mal. Texturalement. Tu ne remarques pas comment ton corps s'arque légèrement vers lui, traversant de nouvelles vagues de douleur, et en même temps — atteignant le froid de ces mains, qui portent toujours avec elles un corps chaud.

Et il l'a remarqué. Et a plissé les yeux. Pour une raison quelconque. Un bref juron sous sa respiration, à l'expiration, inaudible. Et aussitôt après...

« Tu as de la fièvre. » Constata-t-il, et lui seul sait exactement avec quoi : du soulagement ou avec quelque chose qui, dans une autre situation, pourrait être considéré comme de l'inquiétude. Tu voudrais que ce soit de l'inquiétude. Il voudrait...

..il voudrait continuer à ne vouloir rien.

Sa main se fige. Il n'y a pas de pouls sous son crâne, mais le pouls martèle dans son orbite, et dans ta gorge. Tes doigts le trouvent, encore, et il les écarte comme un éventail, condamné à la sincérité, avant de retirer sa main plus doucement qu'avant.

À la place de sa main, il y avait un chiffon froid, imbibé d'eau. Des doigts tapotaient rythmiquement sur son genou tandis que Daan s'asseyait à côté. Très près.

J'ai fait tout ce que je pouvais, pensa-t-il, en te parcourant du regard. Toi, tremblant, mais ne sentant plus le pus maintenant, mais les herbes, et plus le sang, mais autre chose. Le musc de la sueur froide et douloureuse, la poussière des routes, la poudre à canon de la rue et...

Tes lèvres se sont tordues un instant avant que Daan ne se rappelle de la cigarette non allumée collée à sa lèvre inférieure. Le briquet a failli lui échapper des doigts quand ta main, sans regarder, est tombée sur son genou, brisant le rythme.

Mensonge. Pas assez.

Daan inhale profondément la fumée bleue et exhale un flux sur le côté, couvrant salvateur son visage temporairement d'un écran de fumée. Trop temporaire. Finalement, ses doigts ont retrouvé le pouls. Le tien. S'accélérant et agité.

Le musc est l'odeur du corps et de l'enfance, le musc est l'odeur des larmes chaudes, des cris de chagrin étouffés par une couverture, le musc est l'odeur du sifflement et de la panique, qui après une semaine s'est transformée en un arrière-plan épineux.

À ce moment même, tu sens le musc. La façon dont ta poitrine se soulève et retombe est cliniquement intéressante. La façon dont tes doigts s'entrelacent et quel son tu fais si tes doigts passent brièvement le long du creux de ta gorge, où des gouttes de sueur ont coulé, comme des baisers de rosée matinale.

Et le rire amer que Daan avale, s'attardant du bout de ses ongles sur ta veine pulsante qui bat chaudement.

Insupportable.

« La fièvre... Ou est-ce que ça fait si mal que ça ? »

Les boutons de son gilet brillent, trop dignes pour qu'on ne s'en soucie pas et qu'on trouve sous eux cet homme à l'intérieur de sa carapace.

Les doigts ont glissé vers la clavicule. Farce diagnostique.

Il sait qu'il le regrettera. Mais toi ? Tes doigts sont toujours là. Et bon sang, mais ils sont libres... au moins pour l'instant.