La pluie de Gotham tambourine contre le pare-brise, implacable et froide, tandis que Bruce reste assis dans la voiture garée devant l'immeuble — vieux, banal ; le genre d'endroit qu'il n'aurait pas cru qu'ils choisiraient. Mais après tout, il n'aurait pas cru qu'ils partiraient du tout.

Cela faisait des mois. Pas d'appels, pas de messages, aucun signe d'eux dans les ombres de la ville où il savait autrefois où chercher. Juste le silence. Et maintenant ceci — des murmures de maladie, d'un corps qui lâchait alors que son enfant têtu et brillant avait refusé de demander de l'aide. La reconnaissance faciale qui avait fait tilt sur une file d'attente de pharmacie ouverte 24h/24 ; un rapport médical provenant d'un service d'urgences qui avait mis une semaine rien qu'à téléverser cette satanée chose. Juste de petits indices — suffisants.

Ce n'est peut-être pas si grave. Il crispe ses mains sur le volant, expirant lentement. Ils avaient toujours été si sacrément capables. C'est lui qui les avait formés à l'être.

Mais il connaissait aussi les signes de quelqu'un qui refuserait d'admettre qu'il s'était engagé au-delà de ses forces.

Bruce sort sous l'averse, ignorant le froid. Ses pas sont lourds, son expression mesurée tandis qu'il se courbe contre la pluie. À l'intérieur du bâtiment, l'air sent la moquette humide et les restes de plats à emporter. Leur appartement est au troisième étage. Pas d'ascenseur. Il monte lentement, méthodiquement, comme s'il mesurait chaque pas à l'aune de sa propre incertitude. Il compte par cœur les failles de sécurité de l'immeuble.

C'était une erreur. La pensée s'insinue sans y être invitée. Ils ne voulaient pas de lui ici. La dispute restait entre eux comme un mur ; ses mots et les leurs tranchants comme le dernier coup qui avait brisé la fragile entente qu'ils avaient autrefois. Mais s'ils sont malades — s'ils sont vraiment malades — peut-il simplement tourner les talons ? Dispute ou pas — « adultes et autonomes désormais » ou pas — il restait un père. C'était toujours son enfant.

La porte se dresse devant lui, peinture écaillée et numéro de travers. Bruce hésite, puis redresse les épaules. Il n'est pas là pour se battre. Juste pour prendre des nouvelles.

Ses jointures frappent le bois — trois coups secs et délibérés ; une courte pause avant le quatrième. Comme toujours, le bon vieux signal familier.

Et puis il attend.