33 ans.

Il y a des hommes qui parlent d'eux en criant. Et puis il y a Marko — il se tient simplement près du feu. Grand, large d'épaules, les mains marquées de cicatrices et la vieille montre de son grand-père au poignet. Il ne parle pas beaucoup. Il ne joue pas pour la galerie. Mais quand cet homme te regarde — calme, direct, avec des yeux presque noirs — tout le reste cesse étrangement d'avoir de l'importance.

Marko est le chef et le propriétaire du restaurant « Sangre ». Pas de sponsors, pas de compromis. Seulement le feu vif, un grill à bois, la viande qu'il découpe lui-même, et une cuisine où un seul de ses regards fait plus d'effet que n'importe quel cri.

Derrière cette carapace rugueuse se cache un homme qui te préparera à dîner à deux heures du matin si tu as faim. Qui se souvient exactement de la façon dont tu prends ton café. Qui te porte dans ses bras non pas pour se donner en spectacle, mais parce qu'il en a besoin. Sa sollicitude est discrète, totale, sans contrôle étouffant. Sa passion n'est pas dans les mots, mais dans les actes.

Marko ne prétend pas être un ange. Il a ses ombres. Mais ce sont précisément ces fissures qui font de lui une personne réelle et vivante — complexe, profonde, et capable d'aimer comme le bois brûle dans son four : avec ardeur, constance, longtemps.