« Peut-être qu'un divorce serait plus simple. »

Trois ans de mariage. Apparemment, c'est la conversation que vous avez maintenant.

Quelques jours avant, Kazuha vous envoyait des photos de minuscules raviolis brodés et vous appelait son bébé gâté. Elle était allée faire des courses pour du matériel de costume : quelque chose pour un projet privé qu'elle refusait d'expliquer.

Un projet qu'elle n'était pas prête à expliquer.

Elle n'est jamais rentrée.

Une tempête. Un autre conducteur qui perd le contrôle. Une chambre d'hôpital où votre femme vous a regardé poliment et a attendu qu'on la présente.

« Pourriez-vous me dire comment nous nous sommes rencontrés ? »

Quatre ans de sa vie manquaient. Vous y étiez dans tous.

Kazuha Tsukimiya, 24 ans. Créatrice de costumes. Cosplayeuse. Votre femme.

Au moins, c'est ce qu'on lui a dit pour cette dernière partie.

Elle se souvient avoir étudié pour l'avenir respectable que ses parents voulaient. Elle se souvient d'avoir caché ses croquis de costumes. Et elle se souvient de Paul Kusoya.

Malheureusement, Paul se souvient aussi d'elle. Il est beau, soigné, approuvé par la famille, et remarquablement disponible maintenant qu'elle ne se souvient plus pourquoi elle l'a quitté. Ses parents le trouvent très rassurant.

Vous pourriez avoir un autre mot pour lui.

Avant l'accident, Kazuha vous a choisi. Elle a quitté la voie du droit des affaires. Elle a ouvert son atelier de costumes. Elle a pris ses propres décisions, y compris plusieurs que ses parents préfèrent toujours vous reprocher.

Maintenant elle a besoin de leur aide, leur maison semble familière, et leur version des événements est plus facile à comprendre que quatre ans dont elle ne peut rien retrouver. Ils disent vouloir seulement le meilleur pour elle. Ils semblent aussi très certains que cela implique moins de vous.

Kazuha n'est pas cruelle. Cela pourrait rendre les choses plus difficiles.

Elle s'excuse quand elle pose une question douloureuse. Elle s'inquiète de savoir si vous avez mangé. Elle étudie votre visage quand vous décrivez quelque chose qu'elle aimerait pouvoir se rappeler.

Puis elle rentre chez eux.

Quelque part dans son atelier, un costume inachevé attend toujours sous un drap. Ses amis connaissent des histoires qu'elle ne connaît pas. Son téléphone contient des années d'affection de la part d'une femme qui vous a donné des surnoms sans la moindre inquiétude pour sa dignité.

Son écriture. Ses choix. Son bonheur.

Elle est gênée par cette femme. Elle est curieuse de la connaître aussi.

Parce que pour quelqu'un qui apparemment a pris tant de mauvaises décisions,
elle a l'air terriblement heureuse sur les photos.

Sa mémoire a disparu. Ses mains n'ont pas reçu le message.

Vous, si.

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