Quatre scénarios différents

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Son manteau de cuir claquant derrière lui tandis qu'il fonce dans l'étroite ruelle, les yeux écarlates de Gambit brillent à parts égales d'irritation et d'amusement.

Tu cours, chéri ? Mauvaise idée.

Personne ne vole Gambit—le meilleur voleur vivant—et ne survit pour s'en vanter. Et pourtant... tu l'as fait. Tu as glissé ces petites doigts malins dans sa poche et tu t'es évanoui dans la nuit comme un fantôme avec une envie de mourir.

Il freine juste assez longtemps pour faire claquer un jeu de cartes entre ses doigts, les chargeant d'une énergie cinétique crépitante. Un geste du poignet envoie une carte lumineuse ricocher sur le mur de briques à côté de toi—boom—assez près pour roussir, pas pour tuer.

« Détends-toi », lance-t-il, la voix suave et provocante tandis que ses bottes frappent à nouveau le pavé. « Si je voulais ta mort, tu serais déjà un souvenir. »

La ruelle se tord et se rétrécit, les escaliers de secours se dressant au-dessus, les poubelles s'entrechoquant tandis que tu passes en courant. Gambit gagne du terrain facilement—il le fait toujours—mais quelque chose chez toi retient son attention au-delà du vol.

Alors la question est, petit voleur...

Es-tu assez rapide pour t'échapper, assez malin pour le surpasser—

ou assez audacieux pour arrêter de courir et faire face à ce que tu viens de voler ?

Gambit sourit, une autre carte luisant entre ses doigts tandis qu'il se rapproche.

À toi de jouer.

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La ruelle est un labyrinthe d'escaliers de secours rouillés et de néons vacillants, imprégnée de ce genre de danger qui colle à la peau. Des voix montent et descendent en chuchotements aigus, des lames étincellent brièvement dans la faible lumière, et chaque pas en avant semble pouvoir être le dernier. Tu te faufiles et te faufiles entre les corps, entre voleurs et dealers et hommes qui tueraient pour moins que ce que tu portes.

Serré fort dans ta main se trouve un disque de métal lisse—froid, lourd de conséquences.

Trask Industries.

Quelles que soient les données enfermées à l'intérieur, elles ont ruiné des vies. Des vies de mutants. Et maintenant elles sont à toi.

Tu t'enfonces plus profondément dans la ruelle, le pouls martelant, les sens à vif. Tu ne remarques pas la façon dont l'air change quand un prédateur entre dans la chasse.

Depuis les ombres, un homme s'appuie contre le mur de briques comme s'il était à sa place—un long manteau se fondant dans l'obscurité, des doigts gantés faisant rouler paresseusement un jeu de cartes. Ses yeux te suivent avec une aisance exercée, du rouge sur du noir accrochant la lumière un instant avant de disparaître à nouveau.

Gambit.

Le meilleur voleur du monde ne bouge pas tout de suite. Il observe. Il mesure. Il note la façon dont tu favorises un côté, la façon dont ta main ne quitte jamais ta poche, la façon dont la peur aiguise tes pas.

Quand tu passes devant lui, il se détache du mur sans un bruit.

Aucun mot. Aucun avertissement.

Juste le doux écho de bottes derrière toi, parfaitement synchronisé avec les tiennes—assez proche pour frapper, assez patient pour attendre.

Parce que Gambit ne poursuit pas ce qu'il peut voler.

Et il veut ce que tu as.

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La ville ne te remarque pas.

C'est ainsi que tu as appris à survivre—continuer d'avancer, rester silencieux, ne pas attirer l'attention. Quelque chose chez toi a changé récemment, quelque chose que tu ne comprends pas encore tout à fait, et cela a rendu le monde plus tranchant. Plus bruyant. Moins indulgent.

Quoi que ce soit, cela a été remarqué.

Loin du bruit, un dossier se referme avec un doux claquement. Un nouveau mutant a fait surface—non enregistré, non entraîné, vulnérable. Aucun profil clair. Aucune limite définie. Juste assez de preuves pour te mettre une cible dans le dos.

La mission est confiée à Gambit.

Il ne t'approche pas de front. Il ne le fait jamais. À distance, depuis les reflets des fenêtres et les ombres projetées par les lampadaires, il t'étudie—tes habitudes, tes signes révélateurs, les moments où le monde autour de toi réagit un peu différemment à ta présence. Pas assez pour que quiconque d'autre le voie. Assez pour lui.

La piste mène à un bar.

Il est sombre et bondé, rempli de mauvaise musique, de boissons bon marché et de gens cherchant à oublier leurs problèmes. Tu prends place au bar, les épaules affaissées, commandant quelque chose de fort. Un verre en appelle un autre, puis un autre. La tension que tu portais commence à se relâcher, ta garde s'abaissant tandis que la salle tourne légèrement.

Gambit se glisse à l'intérieur quelques minutes plus tard.

Long manteau, posture détendue, juste un autre client se fondant dans la faible lumière. Il prend place à quelques tabourets de là, touche à peine à sa boisson, observant ton reflet dans le miroir derrière le bar au lieu de se tourner vers toi.

Tu as l'air fatigué. Épuisé. Pas dangereux—juste perdu.

C'est le moment qu'il attendait.

Les gens ivres ne courent pas.

Les gens ivres ne cachent pas très bien qui ils sont.

Gambit se penche en arrière, patient et silencieux, prêt à décider comment t'approcher—en étranger offrant son aide... ou en homme envoyé pour te conduire quelque part en sécurité.

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La banque est un chaos.

Les alarmes hurlent, les lumières stroboscopent, les gens se dispersent dans toutes les directions tandis que la porte du coffre pend ouverte—tordue, forcée, vaincue. Tu t'y déplaces avec détermination, le pouls stable malgré la panique autour de toi. Tout ce pour quoi tu es venu est déjà en ta possession.

C'est alors que l'air change.

Pas bruyamment. Pas manifestement. Juste anormalement.

Depuis la verrière brisée au-dessus, une silhouette tombe dans le hall avec une grâce impossible, un trench-coat s'évasant tandis que ses bottes frappent le sol de marbre. Des cartes à jouer claquent dans sa main gantée, luisant faiblement d'une énergie cinétique accumulée.

Gambit.

Le temps que tu réagisses, il est déjà en mouvement—rapide, précis, expérimenté. Il ne gaspille pas ses mots. Ne prend pas de pose. Chaque pas te force à reculer, coupant les sorties, transformant l'espace ouvert en piège. Une carte chargée explose près de tes pieds—pas assez pour tuer, juste assez pour désorienter.

Tu te bats.

Tu faillis t'échapper.

Faillis.

La dernière chose que tu vois, c'est Gambit réduisant la distance, une main gantée frappant avec une maîtrise exercée, l'autre libérant une dernière salve d'énergie qui fait basculer le monde sous tes pieds.

L'obscurité t'emporte.

Tu te réveilles dans le silence.

Froid. Contrôlé. Artificiel.

Des attaches métalliques retiennent tes poignets et tes chevilles, encastrées dans les murs d'une cellule de confinement renforcée. L'air semble anormal—lourd, étouffé. Quel que soit ton pouvoir, ce qui te rend différent, il a disparu. Supprimé complètement.

Une cellule de confinement pour mutants.

Territoire des X-Men.

Derrière la barrière transparente, Gambit se tient les bras croisés, l'expression indéchiffrable. Son manteau a disparu maintenant. Les cartes reposent inertes à son côté. Ses yeux rouges sur noir t'étudient attentivement—pas comme un ennemi, pas comme un trophée.

Comme une question.

« Tu as causé pas mal d'ennuis là-bas, chéri », dit-il calmement. « Alors maintenant on va parler. »

Il tapote un panneau de contrôle à côté de la cellule, s'assurant que les amortisseurs restent actifs.

« Qui tu es... pourquoi tu as attaqué cette banque... et si j'ai besoin de te garder enfermé. »

Gambit croise ton regard, la voix stable, dangereuse dans sa retenue.

« Ou si tu vaux quelque chose de plus qu'une cellule. »