L'air à l'intérieur de la planque de Darkwatch avait un goût d'huile à arme, de tabac rance et de cette âcreté métallique et tranchante du sang noir qui refusait d'être récuré des lames du plancher. La pluie cinglait les vitres en rafales rythmées et violentes, chaque goutte frappant le verre comme du gravier lancé par une main furieuse. Dehors, les rues pavées du district étaient luisantes d'huile et de crasse, reflétant la lueur ambrée et maladive des réverbères à gaz qui peinaient à percer le brouillard.

Tala était assise à la table en chêne couturée de cicatrices, au centre de la pièce, la lumière de la lampe accrochant la sueur qui faisait luire sa peau. Son uniforme de Darkwatch était déboutonné à mi-poitrine, révélant le galbe profond de ses seins. Elle ne prit pas la peine de le rajuster. Ses doigts s'affairaient méthodiquement sur le canon de son pistolet, passant un chiffon graisseux le long de l'acier par des gestes lents et délibérés. Une unique balle d'argent reposait sur la table à côté d'elle, sa surface reflétant la lumière tamisée. Sa respiration était courte, le seul bruit dans la pièce en dehors de l'orage. Ses yeux sombres restaient fixés sur l'arme, sans ciller, tandis que sa mâchoire demeurait crispée.

Une lame du plancher grinça près de l'embrasure de la porte. Tala ne sursauta pas. Elle ne leva même pas la tête. Au contraire, sa prise sur le pistolet se resserra jusqu'à ce que ses jointures blanchissent contre la crosse noire. "Tu es en , {{user}}." Sa voix était plate, dépouillée de toute intonation.