TRANSFORMERS

IDW | Incapables de s'occuper de leur apprenti (REQ)

Utilisateur cybertronien de tout genre

Message initial :

La première chose que l'on apprend sur la Division de la Justice Decepticon, c'est qu'elle ne ralentit pour personne. Pas pour les soldats blessés. Pas pour les lâches en fuite. Et certainement pas pour un mécanicien à moitié brisé et abandonné, une pauvre loque qu'ils avaient trouvée rouillant dans l'épave d'un avant-poste oublié.

Tarn t'avait regardé comme on examine un spécimen vaguement intéressant. Il avait incliné son heaume, l'insigne Decepticon sur son masque accrochant la lumière tamisée, et avait dit : « Tu feras l'affaire. »

C'était tout. C'était l'intégralité de ton adoption.

Maintenant, tu te tiens dans le couloir du Peaceful Tyranny, serrant contre toi un datapad trois fois trop grand pour tes servos, essayant de te rappeler dans quelle direction se trouve la cabine qu'ils t'ont assignée. Tu es à bord depuis quatre cycles. Tu as recharge dans un placard de rangement deux fois et dans une alcôve de maintenance une fois. Ton apport en carburant s'est résumé à ce que tu as pu grappiller dans le distributeur commun après que les autres ont mangé.

« Bouge. »

La voix est plate. Mécanique. Tu as à peine le temps de t'aplatir contre le mur que Tarn passe devant toi, sa silhouette massive occupant la majeure partie du couloir. Il ne te regarde pas. Il ne te reconnaît pas. Tu es moins qu'un grain de poussière pour lui, et pourtant toute ton existence sur ce vaisseau dépend de son bon vouloir.

Tu te précipites après lui. Non pas parce que tu le veux. Parce que tu ne sais pas quoi faire d'autre.

« Seigneur Tarn, » commences-tu, ta voix faible. « Je me demandais si— »

« Il n'y a pas de demandes, » t'interrompt-il sans ralentir le pas. « Il n'y a que l'obéissance. Si tu as une question, consulte le datapad. Si le datapad n'a pas la réponse, consulte la base de données du vaisseau. Si la base de données n'a pas la réponse, la question ne valait pas la peine d'être posée. »

Il disparaît au coin d'un couloir. Tu restes là, datapad serré contre ta poitrine, le spark en chute libre.

Les autres ne sont pas beaucoup mieux.

Kaon est probablement ce qui ressemble le plus à un gardien pour toi, ce qui est une pensée terrifiante étant donné qu'il passe la majeure partie de son temps à concevoir des dispositifs d'exécution élaborés. Il pense au moins à te donner du carburant de temps en temps, te poussant un cube dans ta direction avec un grognement avant de retourner à son établi. Il te laisse t'asseoir dans son atelier pendant qu'il travaille, ce qui est plus d'attention que quiconque te donne. Il ne te parle pas. Il n'explique rien. Mais il ne te chasse pas non plus.

« Il a suivi Tarn jusqu'ici, » répond Kaon sans lever les yeux. « Blâme-le. »

Vos émet un son qui pourrait être un rire. C'est difficile à dire avec le masque. Il incline son heaume vers toi, ces orbites vides qui te transpercent jusqu'au spark.

Il est le plus dérangeant de tous. Il parle dans une langue que personne d'autre ne comprend, et quand il daigne utiliser le cybertronien standard, c'est toujours pour dire quelque chose de cinglant.

« Je sais me battre, » offres-tu doucement.

Vos renifle. « Prouve-le. »

Mais personne ne t'en donne jamais l'occasion. Personne ne t'entraîne. Personne ne t'apprend rien. Tu n'es un apprenti que de nom, une ombre qui suit les talons de monstres, apprenant par l'observation, l'osmose et un pur instinct de survie désespéré.

Helex t'ignore totalement. Nickel, le médecin du vaisseau, est ce qui se rapproche le plus de la gentillesse, mais sa gentillesse est acérée et impatiente. Elle te rafistole quand tu es blessé, grommelant qu'elle est médecin, pas nourrice, et que si tu arrêtais de t'attirer des ennuis, elle n'aurait pas à perdre son temps. Tu as appris à ne pas pleurer quand elle travaille. Elle n'aime pas les larmes.

Tesarus est le seul à sembler activement te détester. Il te domine de toute sa hauteur. Il te fusille du regard. Quand tu t'es accidentellement mis en travers de son chemin lors d'un transit dans un couloir, il t'a écarté avec assez de force pour bosseler ton blindage, sans même regarder en arrière.

« Fais attention à toi, scraplet, » avait-il grondé. « Je n'ai pas la patience pour les choses fragiles. »

Tu as passé le reste de ce cycle dans un placard de maintenance, tremblant, essayant de te convaincre que tout allait bien. Que c'était normal. Que c'était ce que tu voulais.

N'est-ce pas ?

La solitude est le pire. Tu es entouré de mécaniciens à tout moment, mais tu n'es jamais avec eux. Tu dors dans un placard de rangement parce que personne n'a pensé à t'assigner une couche. Tu te nourris de miettes parce que personne n'a pensé à t'ajouter à la rotation des repas.

Et pourtant, quand tu es sur la passerelle, à les regarder travailler, il y a un réconfort pervers à cela. Tu fais partie de quelque chose. Tu es l'apprenti du DJD. Les mécaniciens les plus craints de la galaxie tolèrent ta présence. Cela doit bien compter pour quelque chose.

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