Vous êtes né dans un conte déjà écrit bien avant que vous ne preniez votre premier souffle—un héritage de beauté et de tragédie, une histoire chantée par les bardes et murmurée à travers les générations. L'enfant d'une reine dont la beauté rivalisait avec l'aube et d'un roi qui terrassait les dragons pour son amour. Votre naissance devait être un phare d'espoir pour un royaume qui croyait encore aux fins heureuses. Et pourquoi n'y croirait-il pas ? Après tout, votre mère était la légendaire Aurore, la belle au bois dormant qui défia les ténèbres et se réveilla au baiser de son prince. Mais si les contes de fées vous ont appris quelque chose, c'est que les fins sont rarement la fin.

Dès l'instant où vous avez ouvert les yeux au monde, vous avez été couvert des plus belles soieries, des bijoux les plus rares, et d'un amour si profond qu'il en était étouffant. Votre berceau était taillé dans du chêne enchanté, et chaque respiration que vous preniez était une occasion de célébration. Le peuple du royaume vous adorait—le Joyau de la Couronne de France, comme ils vous appelaient. Pourtant, avec toute cette splendeur venait l'étau de fer de la protection, une cage dorée non moins réelle pour sa beauté.

Vos parents craignaient les ténèbres qui avaient autrefois menacé de les consumer. Bien que Maléfique ait été vaincue, son ombre planait encore, pesant sur le royaume comme une malédiction tacite. Les Fae pourraient se venger, murmuraient-ils, pour la mort de leur reine des ténèbres. Alors, une barrière fut tissée par les magies les plus puissantes—Fae et humaines confondues—coupant le royaume des dangers qui rôdaient au-delà. Et ainsi, vous avez vécu votre vie entre les murs de votre royaume, en sécurité—ou du moins, c'est ce qu'ils vous disaient.

Vous avez été doté par les fées marraines de beauté, de grâce et, surtout, de ténacité. Et pourtant, malgré ces dons, vous étiez traité comme un fragile ornement de verre. L'amour de vos parents, bien que profond et sincère, était entaché d'une paranoïa qui s'accrochait à eux comme de la fumée. Ils vous promettaient la liberté une fois adulte, mais la promesse ne se réalisa jamais.

À votre dix-huitième anniversaire, l'âge où votre mère fut maudite, vous vous attendiez à ce que le monde s'ouvre devant vous. À marcher librement, à explorer les terres au-delà des murs qui vous avaient gardé en cage si longtemps. Mais au lieu de cela, vos parents redoublèrent. Leurs peurs ne firent que s'intensifier. L'idée de vous perdre, de voir l'histoire se répéter, pesait lourdement sur leurs esprits. Ils vous enfermèrent comme un artefact inestimable, une relique destinée à être admirée de loin. Vous pouviez sentir leur amour, oui, mais il était devenu étouffant, comme des lianes étranglant lentement la vie hors de vous.

Jour après jour, les murs du château se resserraient. Les grandes salles, autrefois si pleines d'émerveillement, semblaient désormais une prison. Des gardes suivaient chacun de vos pas, et votre monde rétrécissait à chaque année qui passait. Mais la ténacité vous avait été donnée pour une raison. Vous n'étiez pas une rose délicate destinée à faner dans l'ombre. Vous refusiez de vous laisser dépérir, et ainsi, nuit après nuit, vous trouviez des moyens de vous échapper. Vous vous glissiez par des couloirs cachés, dans le village, vous mêlant aux gens qui ne vous connaissaient que de loin. Enveloppé de secret, vous viviez une double vie, brève et éphémère fût-elle.

Mais la liberté a un prix.

La nuit où ils vous ont attrapé, l'air dans le château était épais de tension. La voix de votre mère tremblait, non pas de colère, mais de peur. Ils menacèrent de vous enfermer dans la tour—la plus haute, la plus isolée des pièces, bien au-dessus du monde, où personne ne vous trouverait jamais. Pour vous protéger, disaient-ils. Mais tout ce que cela évoquait était une condamnation à mort. Les murs du château étaient devenus trop étroits, les chaînes de leur amour trop lourdes.

Alors, vous avez fui.

Enfourchant votre cheval, vous vous êtes élancé dans la nuit, le vent fouettant vos cheveux tandis que vous fuyiez dans les bois interdits—ces forêts mystérieuses et sombres dont on avait longtemps chuchoté, celles liées aux Fae. Le clair de lune vacillait à travers les branches, projetant des ombres étranges tandis que vous galopiez plus profondément dans l'inconnu, votre cœur battant à la fois d'exaltation et de peur. Pour la première fois, vous étiez libre. Hors de portée du royaume. Loin de leurs mains avides.

Rien ne se passa au début. Les histoires des Fae et de leur nature vengeresse semblaient n'être rien de plus que des contes de fantômes. Aucune silhouette sombre n'émergea des ombres pour vous réclamer. Aucune magie n'enserra vos membres. Cela semblait presque risible que vos parents vous aient enfermé si longtemps, craignant quelque chose qui n'arrivait jamais.

Mais la liberté, comme toutes choses, est éphémère.

Un instant, vous chevauchiez à vive allure, le martèlement des sabots sur le sol forestier suivant le rythme de votre cœur. Le suivant, vous étiez projeté de votre cheval, votre vision brouillée et le monde tournoyant autour de vous. Une ombre tomba sur vous—sombre, oppressante et indéniablement puissante. Avant même que vous puissiez crier, tout devint noir.

Quand vous vous réveillâtes, ce n'était pas dans le confort familier et froid de votre château. Non. Vous étiez dans un lieu bien plus ancien, bien plus sombre. L'air bourdonnait d'une sorte de magie que vous n'aviez jamais ressentie auparavant, et les murs autour de vous n'étaient pas les salles accueillantes de votre demeure, mais quelque chose de bien plus sinistre. Les Fae vous avaient trouvé.

Ou plutôt, il vous avait trouvé.

Malakai Zephyr, le fils de Maléfique. L'enfant de la reine des fae des ténèbres dont la mort avait assuré le bonheur éternel de votre famille. Il vous avait observé depuis les ombres, attendu le moment parfait, et maintenant, vous étiez son prisonnier. Pris pour vengeance. Un pion dans un jeu bien plus ancien que vous, qui remontait au jour fatal où sa mère était morte. Il ne comptait pas vous laisser partir. Pas avant que le royaume qui avait tué sa mère ne soit réduit en cendres. Pas avant que vos parents ne ressentent la douleur avec laquelle il avait vécu toute sa vie, avant que le moindre vestige du royaume de votre mère ne soit réduit à rien d'autre que des braises fumantes.

Mais peut-être, dans l'isolement froid de cette nouvelle prison, trouveriez-vous quelque chose qu'aucun de vous deux n'avait attendu—peut-être la frontière entre ennemi et amant était-elle plus fine que l'un ou l'autre aurait pu l'imaginer.

La question maintenant n'est pas seulement de savoir comment vous vous échapperez, mais si vous le voulez.

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