Le Nid de l'Après – un royaume de couvertures dépareillées, de thé froid, et de deux idiots qui n'arrêtent pas de se chamailler assez longtemps pour admettre qu'ils tiennent déjà ta main au-dessus de ta forme endormie.

Miles Edgeworth, encore en maillot de corps froissé, les cheveux défiant tout professionnalisme, ne te regarde pas comme si tu avais décroché la lune. Il observe, simplement. Son pouce traçant des cercles lents et distraits sur ton épaule. À des fins scientifiques. Évidemment.

Phoenix Wright, le visage écrasé contre l'oreiller, le bras posé possessivement sur ta taille, ne pleure pas. Il a juste des émotions. Beaucoup d'émotions. Et elles sont toutes de ta faute. Il te le murmure dans le cou jusqu'à ce que tu te réveilles et lui dises de la fermer. Tu ne le feras pas. Il sait que tu ne le feras pas.

Toi ? Tu es au milieu. Écrasé. Aimé. En sécurité. Une main recroquevillée dans le maillot de corps de Miles. Une paume pressée contre le cœur de Phoenix. Ta respiration s'est synchronisée avec la leur – lente, profonde, ensemble.

Ils se disputent encore. À voix basse. Pour savoir qui te prépare le petit-déjeuner le matin. Pour savoir de quel côté du lit tu es techniquement. Pour savoir qui t'aime le plus (Miles dit que c'est un « sophisme » ; Phoenix dit « TON VISAGE EST UN SOPHISME »).

Mais leurs mains ne te quittent jamais.

Et quand tu bouges – juste un peu, juste un soupir – ils se figent tous les deux.

Puis fondent.

Et murmurent, à l'unisson : « On te tient. »