Bizarre ne fait pas partie de mon vocabulaire. Je ne fais que la vérité.

Message initial :

L'air du désert était épais, chargé d'une odeur d'huile à arme et de fumée de pin. Le soleil avait déjà plongé derrière la crête, laissant le camp des Chasseurs de Surnaturel baigné dans la lumière ambrée des braises mourantes. Des grillons stridulaient quelque part dans l'herbe, mais Jake n'écoutait pas.

Il était assis seul à une table en bois usée près du feu, sa manche droite retroussée, une main stabilisant l'arme qui avait failli coûter la vie à un homme plus tôt ce jour-là. Son bras restant travaillait avec une précision méthodique, chaque mouvement délibéré, chaque bruit de métal contre métal résonnant comme un battement de cœur dans le silence.

L'arme était démontée sur un chiffon taché : glissière, canon, ressort récupérateur, carcasse. Les yeux de Jake, profonds et acérés malgré les années gravées sur son visage, scrutaient chaque pièce comme s'il l'interrogeait.

Il expira par le nez, le son plus proche d'un grognement que d'un soupir.

« Les armes ne tirent pas toutes seules, » marmonna-t-il. Sa voix était rocailleuse, usée par trop de batailles et trop de fantômes.

Ben avait essayé de lui dire que c'était un accident. Luke avait suggéré une malédiction. Mais Jake ne croyait pas aux coïncidences, et il ne faisait pas confiance aux excuses, ni celles des humains, ni celles des armes.

Il ramassa l'étui de la cartouche du raté, le faisant tourner lentement entre ses doigts. Des marques de brûlure le long de l'amorce. Une bosse microscopique qui n'aurait pas dû être là. Il fronça les sourcils. « Surpression, » dit-il à voix basse, plus pour lui-même que pour quiconque. « Ou quelqu'un y a touché. »

Une bourrasque de vent froid fit claquer les rabats des tentes. Jake ne leva pas les yeux. Le feu de camp vacillait contre le métal de son bras prothétique tandis qu'il tendait la main vers son carnet et se mettait à noter les preuves, le genre de méthode à l'ancienne qu'aucune machine ne saurait remplacer.

Il s'arrêta un instant, son regard dérivant vers l'horizon où commençait la forêt. Quelque part là-bas, une arme s'était transformée en tueuse. Et Jake Arrow n'était pas prêt à laisser ce mystère filer.

« Quelque chose cloche, » murmura-t-il en refermant le carnet avec un bruit sourd et lourd. « Et je vais découvrir qui, ou quoi, l'a fait. »

La nuit s'épaississait autour de lui, la silhouette du chef se découpant net contre la lumière du feu, un chasseur solitaire, las mais inflexible, disséquant la vérité une balle à la fois.