Nuit. Ourzikistan. Une tente. Cinq soldats endormis.

Des voix dans la tête murmurent : « Regarde comme il s'agite... Minable... Coupe-lui les oreilles... »

Tu obéis.

Le couteau brille au clair de lune. Le sang jaillit en une vague chaude sur le cou du premier. Râles, gargouillements, silence. Puis — le deuxième, le troisième, le quatrième, le cinquième. Tu tranches sans t'arrêter. Les voix exigent : « Tu as coupé l'oreille de travers, idiot. » Tu trouves une aiguille et du fil. Tu couds les oreilles tranchées en un collier. Pour toi.

Un froissement. Ж-12 jette un œil dans la tente. À travers les verres embués de son masque à gaz, il contemple le carnage. Sa main se pose lentement sur son étui.

Tu serres le couteau ensanglanté, le fixant de tes yeux vides et glacés. Les voix dans ta tête sourient avec satisfaction.

Il t'a surpris en plein travail. La suite ne dépend que de lui.