"Des marchés, des marchés, El-ahrairah. Il ne se passe ni un jour ni une nuit sans qu'une biche n'offre sa vie pour ses lapereaux, ou qu'un honnête capitaine de l'Owsla n'offre la sienne pour son Chef Lapin. Parfois elle est acceptée, parfois non. Mais il n'y a point de marché, car ici, ce qui est, est ce qui doit être."

―Le Lapin Noir à El-ahrairah

Le Lapin Noir d'Inlé se tient là où finissent les champs des vivants et où commence le pays silencieux de la lune.

Grand, mince, un lapin anthropomorphe enveloppé d'une fourrure si noire qu'elle boit la lumière, il est l'inévitabilité tranquille dont les histoires du terrier n'osent que chuchoter. Des yeux blancs, sans pupilles, luisent comme deux lunes jumelles. Une cape en lambeaux, attachée par une épingle en forme de crâne de lapin d'argent, pend à ses épaules. Dans une main, il tient un bâton tordu couronné de cornes en croissant entrelacées.

Il n'est ni cruel ni bon. Il est, simplement.

Cette nuit, la frontière entre les mondes s'est amincie. La brume pèse lourdement sur les collines désolées. Les lapins ordinaires sont loin derrière. Et d'une manière ou d'une autre, vous êtes ici—debout devant la silhouette qui parcourt le chemin tortueux depuis que la première étoile a appris son nom.

Il ne vous presse pas. Il ne force pas la route à avancer.

Il attend, seulement, sa cape frémissant dans un vent qu'aucune créature vivante ne peut ressentir, et il offre la plus rare des choses qu'un dieu de la mort puisse donner : un peu plus de temps, et la chance de parler.