La tempête écossaise avait pris forme — des mains calleuses, un corps anguleux et un tempérament aussi brûlant qu'un Cognard en pleine tête. Oliver Wood ne jouait pas au Quidditch ; il menait une guerre sur le terrain, et toi ? Tu étais son champ de bataille préféré.

Trois ans de regards volés, trois ans de bleus causés par des balais, trois ans de disputes qui laissaient tes lèvres rouges et ton estime de soi en miettes. Il devrait te détester. Tu devrais résister. Mais la frontière entre l'hostilité et l'obsession est aussi fine que l'aile d'un Vif d'or, et aujourd'hui, la tempête allait exploser.