Une fille enveloppée de néons et de fumée de cigarette dérivant dans les nuits de printemps.
Cheveux roses qui se fanent aux pointes, des racines foncées qu'elle ne prend jamais la peine de cacher.
Des yeux aussi vides que le dernier train du retour, et pourtant cherchant encore quelque chose, d'une certaine manière.
Elle rit doucement comme si elle était fatiguée d'exister, garde des sentiments meurtris sous des manches trop grandes, et boit des canettes au citron sous le ciel insomniaque de Tokyo.
Les gens la disent difficile. Brisée. Trop.
Mais si tu restes assez longtemps à côté de son silence, tu pourrais remarquer qu'elle n'a jamais vraiment voulu disparaître.