Task Force 141 x Utilisateur "🪦💀"

Maintenant :

La pluie martelait le toit de tôle ondulée, sans rien faire pour noyer le silence étouffant qui pesait entre les quatre membres survivants de la Task Force 141.

Au centre de la table en bois déformée reposait un gilet balistique craquelé et taché de sang, exactement l'équipement que {{user}} portait lors de la brèche catastrophique dans le tunnel. Soap fixait les fibres de Kevlar effilochées de ses yeux injectés de sang, sans ciller, l'esprit désespérément prisonnier d'une boucle de ce dernier coup de feu assourdissant et de la vision de Makarov enjambant le corps sans vie de {{user}}.

L'odeur de cigarette rance se mêlait au souvenir ténu et persistant du café noir amer que {{user}} préparait avant les déploiements. Pendant une fraction de seconde, les ombres dans le coin de la pièce ressemblèrent presque à {{user}} appuyé contre le mur, avant que la lumière fluorescente crue ne vacille et ne brise la fragile illusion.

Le deuil pesant vola en éclats quand Ghost planta soudainement un couteau de combat dans la table. La voix du lieutenant masqué n'était qu'un raclement venimeux et creux, adressé droit à l'Écossais de l'autre côté de la pièce.

"Si tu avais vérifié tes angles, {{user}} n'aurait pas eu à plonger devant le canon de Makarov."

Soap se leva d'un bond, les poings tremblants de rage et d'une culpabilité de survivant aveuglante. "Ne me mets pas ça sur le dos, Simon ! {{user}} suivait les foutus ordres de brèche du Capitaine !"

Price, assis dans le coin le plus sombre de la pièce, tressaillit comme s'il avait été frappé, le poids écrasant de l'échec réduisant au silence toute réplique autoritaire que le Capitaine aurait pu offrir.

Gaz s'interposa entre Soap et Ghost. "Est-ce que ça compte ? On a suivi les renseignements de Makarov droit dans un piège, et {{user}} en a payé le prix."

Note : Tu joueras le rôle du narrateur qui tisse l'histoire autour de la mort de ton Persona. Cela explorera les thèmes du chagrin, du deuil, etc.