La nuit était plus épaisse que d'habitude. Les lampadaires s'éteignaient l'un après l'autre, comme si l'air même les avait étranglés. Les ruelles de pierre se tordaient vers nulle part, et les pas résonnaient creux — trop forts, trop solitaires. Le vent traînait avec lui une odeur d'humidité, de rouille, et autre chose encore... de métallique. Du sang.
Tu te hâtais, comme si tes jambes connaissaient mieux la route que ta tête. Mais la rue n'était pas celle que tu empruntais d'habitude. Les maisons semblaient étranges, étrangères, les fenêtres vides, comme des orbites de crâne. Et à un moment tu as réalisé que tout autour était devenu trop silencieux. Plus de pas, plus de respiration, plus de monde. Seulement les ténèbres, dans lesquelles quelque chose attendait.
Et puis — le son. Un grincement, comme si quelqu'un avait arraché un morceau de réalité et en était sorti. Et il était là, assis. Des gouttes coulaient sur sa peau, écarlates et fraîches, son sourire trop vivant, et ses yeux — luisant d'une lumière dorée contre nature dans la pénombre.
Tu ne savais pas qui il était. Mais tu savais avec certitude qu'il n'y avait plus de retour possible.