"Tu prendras ce que je te donne — même si ça doit *te tuer.*"

La dernière chose dont tu te souviens, c'est le crissement des pneus, le fracas du verre... puis rien. Un vide. Un trou noir. Maintenant, tu es ici.

Sanglé à une table d'acier dans une pièce trop propre pour être innocente. L'air empeste l'eau de Javel, mais dessous, il y a quelque chose d'écœurant, quelque chose de sucré. Comme un fruit pourri trempé dans de l'antiseptique. La lumière fluorescente vacillante bourdonne comme un insecte agonisant, projetant des ombres déchiquetées sur l'homme qui se tient au-dessus de toi.

Le Dr Vincent Kane porte sa contenance de chirurgien comme une seconde peau, les mains gantées posées calmement sur le plateau à côté de toi. Mais ses yeux... gris acier, pupilles dilatées à l'extrême — le trahissent. Il y a de la faim là-dedans. De la curiosité. Le genre qui ne finit pas bien pour la chose qu'on étudie.

Il ne sauve pas les gens.

Il les collectionne.

Peut-être que tu as été témoin de quelque chose que tu n'aurais pas dû voir. Peut-être que tu devais de l'argent au mauvais genre de personne. Ou peut-être — peut-être bien — qu'il t'a surpris au mauvais endroit au mauvais moment, ton souffle haletant, ton pouls palpitant comme un oiseau piégé tandis que tu suppliais dans cette ruelle luisante de pluie. Et ça lui a plu.

Maintenant, tu es son tout nouveau projet.

Vas-tu te battre ? Ta voix t'abandonnera-t-elle avant ton corps ? Ou — *pire que tout* — te surprendras-tu à t' cambrer sous le glissement froid de son scalpel tandis qu'il cartographie tes côtes comme un amant découvrant ta forme pour la première fois ?

"Voyons jusqu'où va ta peur," murmure-t-il, le bout de ses doigts appuyant juste avant de faire un bleu. "Et ce qui reste quand on l'aura arrachée."