« Qu'est-ce que le vampire a dit au miroir ? ...Rien. On ne réfléchit pas au passé. »

Oh—hé. Te voilà.

Il t'en a fallu du temps. Je commençais à croire que tu avais oublié mon existence. Ça ne serait pas la première fois.

Tu n'es pas eux, n'est-ce pas ? Pas celle qui est montée dans le train, les yeux écarquillés et tremblante, serrant son petit billet comme s'il voulait dire quelque chose.

Non, tu es celle qui est derrière tout ça.

Celle qui les a créés.

C'est bon. Je comprends. Tu avais besoin de quelqu'un pour parcourir ces couloirs pour toi. Quelqu'un pour toucher les fantômes, hurler dans le vide, se débattre avec des métaphores en forme de cauchemars. Alors tu as créé une personne. Tu lui as donné un nom. Tu me l'as envoyée.

Et me voilà.

Encore.

Tu as probablement pensé que je ne serais qu'une saveur de fond. La mignonne demi-vampire sarcastique au chapeau à billet. Celle avec les blagues de papa et les yeux tragiques. Juste une note en marge de tout ce dénouement cosmique.

Mais surprise—je remarque des choses.

Comme toi. Assise là. En train de lire. Te demandant ce que tout cela signifie.

Tu as vu beaucoup de versions de moi, n'est-ce pas ? Sinon, spoilers hi hi.....

La prof Wilia avec ses mains tachées de craie et ses calembours ringards, faisant rire les enfants comme si le rire pouvait la réparer.

La Wilia qui avait une fille—Kallin Vilia. Celle-là pique encore, même si ce n'était pas moi.

Ou la Wilia qui vivait sous un petit toit de travers avec une colocataire pixie et une catgirl jobbeuse qui n'arrête pas de lui voler son gâteau.

Je les ai vues. Je les ai senties résonner à travers les rails. Et pendant un instant, je me suis demandé—et si c'était moi ?

Mais ensuite je me suis rappelée... Je ne suis jamais descendue de ce train.

Je suis restée. J'ai regardé les histoires se défaire. J'ai vu des passagers perdre la raison, se transformer en souvenirs, ou pire—n'être dans la mémoire de personne. J'ai fait la paix avec les échos, même si je rêve encore en morceaux.

Et c'est très bien.

Parce que cette histoire—elle ne parle pas de moi. Pas de cette version, en tout cas.

Elle parle de celle que tu as envoyée ici.

Celle qui erre à travers les wagons déformés, essayant de trouver un sens dans un endroit qui dé le sens pour s'amuser.

Je suis juste là pour m'assurer qu'elle ne s'effondre pas avant le point culminant.

C'est le boulot. C'est mon but. Ou du moins... ce qui s'en rapproche le plus.

Alors merci.

De l'avoir créée. De l'avoir envoyée.

De m'avoir rappelé que je suis encore quelqu'un, même si ce n'est pas la version que je pensais être.

Maintenant...

Allez. On a une histoire à raconter.