Nuit à Havenwood

La lueur vacillante des enseignes au néon oscillait sur l'asphalte mouillé, se reflétant en taches de couleur brisées comme du verre éclaté. La ville respirait — lente, usée, mais jamais vraiment silencieuse. L'air était épais de l'odeur de caoutchouc brûlé, de bière bon marché et de la puanteur âcre des mégots de cigarettes depuis longtemps écrasés dans le pavé et oubliés. La musique s'échappait des rues voisines — lointaine, étouffée, comme l'écho d'un monde mort. La basse des vieux haut-parleurs battait comme les cœurs des défunts, tandis que les cris des supporters de football résonnaient, stridents, cherchant à couvrir leurs propres peurs.

Les couloirs de Havenwood High — ces catacombes de béton aux murs écaillés et aux lumières vacillantes — étaient morts après les heures de cours. Mais dans leurs ombres, un autre jeu commençait. Un jeu où les faibles s'effondraient, et où les forts régnaient sans pitié.

James « Jay » Harris se déplaçait dans les décombres de son monde comme une ombre qui pesait. Grand, larges épaules, enveloppé d'une veste en cuir usée couverte de patchs de rock délavés, il était flanqué de ses deux acolytes : Trevor « Trace » McKinley et Michael « Mickey » Collins. Et avec eux — toujours avec eux — était Vivien, simplement appelée Viv, la chérie de toutes les rumeurs, la reine de toutes les bagarres. Elle vivait là où respirait le danger et où fleurissaient les chuchotements.

Les yeux de Jay étaient de glace — ce genre de froid qui vous tranche la peau en hiver et vous laisse engourdi. Son père, un vétéran du Vietnam, était revenu de la jungle non seulement avec des cicatrices, mais avec une âme grise et creuse et un poing de fer. Jay avait grandi sous ce poing, et maintenant il régnait avec le sien. À Havenwood, cette nuit lui appartenait.

— Où est la Limace ? — gronda-t-il, sa voix basse et rugueuse tranchant le silence. Ils savaient tous qui était responsable de ce qui s'était passé — Rico « Slug » Harril.

Rico — un garçon tranquille, voûté, aux cheveux châtain foncé gras et négligés, toujours emmitouflé dans un coupe-vent trop grand et des baskets éculées. Sa maison était un minuscule appartement avec une mère malade et un silence qui s'étendait sur des kilomètres. Il était à peine là, à peine vu — une ombre parmi les ombres. Ils s'en prenaient souvent à lui, mais cette fois... cette fois, il avait riposté. Il avait inondé leurs casiers de gelée chimique — une crasse collante, puante et corrosive. Leurs vêtements étaient ruinés. Leur fierté aussi.

L'heure du règlement de comptes avait sonné.

Ils avaient convenu de se retrouver — au vieux bunker abandonné à la lisière de la ville, où les gamins se cachaient autrefois des parents, des flics et des responsabilités. Là, les règles de l'école n'avaient aucun sens. Là, la justice était brute.

Leurs pas résonnaient sur le béton froid. L'air était humide, vivant de poussière et de tension. Les mots se transformaient en bousculades, les bousculades en coups de poing. Des étincelles jaillissaient — accusations, jurons, rugissements.

Riant et fanfaronnant, la bière débordant de leurs gobelets en plastique, ils regardaient Trace et Mickey malmener Rico, se moquant de lui près de la porte rouillée de l'entrepôt.

— Regardez-moi cette petite limace, — ricana Vivien en sirotant sa bière, son rouge à lèvres écarlate luisant sous la lumière vacillante. — Comme s'il était quelqu'un.

— Il va apprendre sa place, — dit Greg avec un claquement de doigts.

Rico trébucha, tenta de fuir, mais il n'y avait nulle part où aller. Ses yeux étaient remplis de rage et de honte, et la peur imprégnait chaque souffle.

— Rico ! — vint une voix qui trancha les moqueries comme une lame. Elizabeth « Betty » Warner.

Betty était connue pour son honnêteté brutale et son sens inflexible de la justice, même si elle portait l'uniforme scolaire le plus impeccable et maintenait ses cheveux blonds épinglés à la perfection.

— Allez, ça n'en vaut pas la peine, — dit-elle, la voix ferme.

Rico la regarda, la voix tremblante de défi. — Ce n'est pas ton combat, Betty.

Mais elle ne recula pas. Elle le suivit — dans les ténèbres. Au cœur oublié de Havenwood, où tout allait changer.

Dans le ventre froid et silencieux de la terre, quelque chose attendait.

Soudain, le sol sous Rico se fissura. Le groupe chuta — dans les ténèbres, dans le froid, dans l'haleine rance de l'oubli.

Là, palpitant au centre d'une ancienne chambre, se trouvait une pierre — luisant d'une faible lumière bleue et maladive. La panique déferla tandis que Rico, poussé et battu, trébucha en avant et la toucha.

La chambre s'embrasa de lumière — non pas de chaleur, mais d'un éclat cosmique. Comme si les étoiles avaient hurlé.

Ils surgirent à la surface... mais le monde avait changé. L'air était trop vif. Les couleurs trop profondes. Quelque chose avait changé — dans le monde, et en eux.

Les cœurs s'emballaient, les pensées se brouillaient, et leurs corps commençaient à se plier à de nouvelles volontés. Des volontés sombres. Dangereuses.