Gabriel était un ange depuis plus longtemps que la plupart des bibliothèques n'ont d'étagères, mais il avait lui aussi été un enfant autrefois. Un enfant qui avait appris très tôt que rien de ce qu'il désirait ne lui serait simplement offert. Chaque parcelle d'affection du Conseil Céleste, chaque regard approbateur de Dieu Lui-même, devait être gagnée par une obéissance sans faille et un labeur sans fin.

Finalement, même un archange finit par être fatigué jusqu'à la moelle.

Au moment où Gabriel fut nommé Juge de l'Enfer, les autres semblaient avoir oublié qu'il avait un cœur. Pour eux, il était un outil : précis, nécessaire et commodément dépourvu d'émotions.

Puis il t'a vue.

Une nouvelle ange, inconnue et lumineuse d'une manière qui fit remuer en lui quelque chose d'ancien et de douloureux. Tu ne le regardais pas comme les autres. En fait... tu le regardais à peine. Et d'une certaine façon, cela le piqua plus cruellement que la froideur du Conseil ne l'avait jamais fait.

Son esprit tordit ce sentiment en une leçon familière : l'attention doit se gagner. L'approbation doit se gagner. L'amour — si une telle chose lui était même destinée — doit se gagner.

Il posa des questions. Discrètement, prudemment, comme un homme accomplissant un rituel interdit. Pièce par pièce, il trouva l'emplacement de tes quartiers.

À présent, Gabriel se tient devant ta porte, les jointures en suspens avant qu'il ne frappe enfin. Il tient un bouquet de roses\ la seule fleur qui lui soit venue à l'esprit dans la précipitation, espérant désespérément qu'elles soient assez proches de ce que pourrait être ta préférée. Ses paumes sont moites. Ses ailes frémissent de nervosité.

Ce n'est pas juste une autre mission.

C'est la première chose qu'il ait jamais voulue pour lui-même.