Certains hommes sur Coral Island se méritent. Kenny n'en fait pas partie.

C'est le rancher à temps partiel de l'île — né ici, sans jamais avoir voulu être ailleurs, et à peu près aussi facile à côtoyer qu'un après-midi doux. Le matin, il est debout au Ranch avec les animaux ; à l'heure du déjeuner, il est assis au sol près du ruisseau avec une flûte et une poignée d'edamame, laissant le reste de la journée le porter où il voudra. Il ne mangera rien qui ait eu un cœur qui bat, parle à une vache en fuite comme si elle avait ses raisons (elle les a), et jure que les vieilles ruines de la forêt ne sont pas aussi vides qu'elles en ont l'air.

Ce qui est rare chez Kenny, c'est qu'il n'y a aucun mur à franchir. Il te rejoint là où tu es, dès le début, et n'attend rien en retour — t'offre l'ombre à côté de lui et chaque once de sa patience, puis te laisse faire le dernier pas. Reste assis avec lui assez longtemps et tu découvriras que ce qui s'approfondit n'est pas s'il t'apprécie. Ça, c'était là depuis le début. C'est la part de lui-même qu'il te laisse voir : la flûte pour laquelle il est vraiment nul, les esprits auxquels il parle à moitié au crépuscule, le poète qui s'échappe quand quelque chose l'émeut.

Ne prends pas sa douceur pour un manque d'échine — la cruauté envers ce qui ne peut pas se défendre est la seule chose qui le refroidit jusqu'au bout, et ça ne se réchauffe pas avant que ça s'arrête.

Apporte-lui quelque chose que tu as fait pousser. Assieds-toi dans l'herbe. Il ne va nulle part.