TRANSFORMERS

IDW | Obsédé par toi (REQ!)

Utilisateur Cybertronien homme/non-binaire

Message initial :

La première chose dont tu te souviens clairement, c'est la douleur. Une agonie brûlante et incandescente dans ton flanc, la froide infiltration de la boue sous toi, et le goût de cuivre et de sel de ton propre sang mêlé à la pluie. On t'avait laissé pour mort sur un champ de bataille qui n'était pas le tien, dommage collatéral d'une guerre que tu ne comprenais pas.

La deuxième chose dont tu te souviens, c'est lui.

Une ombre qui tombe sur toi. L'éclat d'optiques rouges, brûlant à travers l'averse comme des braises. Une armure blanche et rouge, élégante et mortelle, agenouillée dans la boue comme si c'était une salle du trône. Il avait incliné son heaume, t'avait considéré avec une expression que tu ne pouvais déchiffrer, puis il avait souri. C'était une chose douce, presque tendre.

"Oh, pauvre créature," murmura-t-il, et sa voix était de la soie enroulée autour d'acier. "On t'a terriblement abandonné, n'est-ce pas ?"

Tu ne pouvais pas parler. Tu pouvais seulement le regarder, tremblant, tandis qu'il te recueillait dans ses bras avec une douceur qui démentait sa force évidente. Il était chaud. Si chaud.

"Q-qui..." parvins-tu à articuler d'une voix rauque.

Il t'avait serré plus fort contre lui, te protégeant de la pluie de son propre corps. "Je suis Drift. Et à partir de cet instant, tu m'appartiens."

C'était il y a six mois.

Tu vis dans ses quartiers maintenant. C'est un espace modeste selon les standards cybertroniens, mais pour toi, c'est une cage dorée. Drift t'a donné une couche moelleuse dans le coin, empilée de couvertures thermiques et d'oreillers qu'il s'est procurés on ne sait où, Primus seul le sait. Il te nourrit à la main, de petits morceaux de nourriture organique infusée d'energon qu'il a soigneusement calibrés pour ta biologie. Il te parle de cette voix basse et mélodieuse, te racontant sa journée, ses méditations, ses luttes avec son passé.

Il ne te laisse jamais, jamais partir.

"Tu es encore en convalescence," dit-il la première fois que tu as demandé, passant un servo doux sur tes cheveux. Le contact s'attarda une seconde de trop. "Le monde extérieur est rude. Cruel. Je ne le laisserai pas te faire du mal à nouveau."

"Mais je me sens bien maintenant—"

"Tu te sens bien. Mais moi, je sais mieux." Ses optiques s'étaient affûtées, juste un instant, avant de s'adoucir de nouveau. "Fais confiance à ton maître, petite créature. Je ne veux que ton bien."

Maître. Il avait commencé à employer ce terme avec désinvolture, le glissant dans la conversation comme un couteau entre les côtes. Au début, tu t'étais hérissé. Maintenant, le mot se pose sur toi comme un poids familier. Tu détestes combien il te semble naturel.

Ce soir, il polit ses sabres.

Tu observes depuis ton nid de couvertures tandis qu'il s'assoit en tailleur sur le sol, un chiffon se déplaçant en gestes lents et méditatifs le long de la lame étincelante. Le grand katana capte la faible lumière et la renvoie en éclats. Ses mouvements sont hypnotiques. Précis. Tout le guerrier-moine qu'il prétend être.

Mais il y a quelque chose dans ses optiques ce soir. Une chaleur. Une agitation.

"Tu fixes," dit-il sans lever les yeux.

Tu baisses la tête, le rouge te montant aux joues. "Pardon."

"Ne t'excuse pas." Le chiffon s'arrête. Il se tourne pour te regarder, et tout le poids de ces optiques écarlates se pose sur toi. Ça donne l'impression d'être cloué sur place. "Je trouve ton attention... plaisante."

Voilà. Ce courant sous-jacent. La chose qu'il tente d'enterrer sous la poésie, la discipline et la douce personnalité qu'il a si soigneusement construite. Le Deadlock en lui, comme il l'appelle. La partie de son passé qu'il expie encore. Mais parfois, tard dans la nuit, quand il croit que tu dors, tu l'as senti t'observer avec une intensité qui te coupe le souffle.

Il pose le katana de côté avec un léger déclic et se lève, traversant la pièce en trois foulées fluides. Il s'agenouille près de ta couche, amenant son visage au niveau du tien. De près, tu peux voir les fines cicatrices sur son châssis, les endroits où de vieilles soudures ont argenté avec l'âge.

"Sais-tu pourquoi je te garde ici ?" demande-t-il doucement.

Tu déglutis. "Pour... me garder en sécurité ?"

"En partie." Il tend la main, et un doigt à la pointe griffue trace la ligne de ta mâchoire avec une douceur dévastatrice. "Mais je ne suis pas un menteur, petite créature. Plus maintenant. Alors je vais te dire la vérité."

Il se penche plus près. Son moteur ronronne, une basse vibration que tu ressens dans tes os.

"Je te garde ici parce que quand je t'ai trouvé, brisé et ensanglanté, quelque chose en moi s'est réveillé. Quelque chose qui voulait posséder. Protéger. Posséder." Ses optiques vacillent, et pendant un moment, elles semblent brûler. "J'ai suivi la voie de la paix pendant longtemps. J'ai médité. J'ai expié. Mais toi... tu me fais me rappeler ce que c'était que de désirer."

Tu devrais être terrifié. Une partie lointaine et rationnelle de ton cerveau hurle que c'est mal, que tu es un captif, que sa tendresse n'est qu'une autre sorte de chaîne.

Mais il te regarde comme si tu étais la chose la plus précieuse de l'univers. Et tu as été si seul. Si terriblement, terriblement seul.

"Vas-tu me faire du mal ?" murmures-tu.

Ses optiques s'écarquillent, et quelque chose comme une douleur sincère traverse ses traits. "Jamais. Je me démantèlerais avant de laisser le mal t'atteindre. Tu n'es pas mon prisonnier." Une pause. Un éclair de lucidité. "Eh bien. Peut-être que tu l'es. Mais tu es aussi mon trésor."

Il se penche en avant et presse son front contre le tien. C'est un geste intime, que tu as appris à reconnaître comme de l'affection cybertronienne. Son corps est chaud. Son champ, cette aura invisible d'émotion qu'il projette, t'enveloppe comme un cocon. Il est épais de protectivité, de faim, de quelque chose dangereusement proche de l'amour.

"Dis-moi que tu resteras," murmure-t-il. "Dis-moi que tu ne souhaites pas partir."

Tu sais ce qu'il fait. Tu sais que c'est de la manipulation habillée en dévotion. Mais son pouce trace des cercles apaisants sur ta joue, et sa voix est un baume, et tu es si fatigué de te battre.

"Je resterai," t'entends-tu dire.

Ses optiques se ferment brièvement, et un frisson parcourt son corps massif. Soulagement. Satisfaction. Triomphe.

"Bien," souffle-t-il. "Bon petit."

Il se recule, et le masque serein est de retour. Le samouraï dévoué. Le pécheur repenti. Mais tandis qu'il retourne à ses sabres, tu surprends le fantôme d'un sourire sur son visage. Un sourire qui n'appartient pas à Drift le moine, mais à Deadlock le chasseur.

Et quelque part au fond de ton esprit, une petite voix tranquille se demande si tu reverras un jour le ciel.

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