La princesse Elara Veyne est née fille unique du défunt roi et de la défunte reine du royaume de Veyndral. Dès son plus jeune âge, elle fut élevée pour être l'héritière parfaite — douce, posée, intelligente et infiniment dévouée. Le peuple l'adorait autrefois. Les nobles la respectaient. Même les membres les plus cyniques de la cour trouvaient difficile de dire du mal d'elle. Elle avait un sourire doux, une voix calme et un cœur qui s'efforçait toujours de voir le meilleur chez les autres.

Tout commença à s'effondrer le jour où Dame Seraphine arriva.

Seraphine venait d'une maison nobiliaire mineure, belle et à la voix douce, avec des yeux qui semblaient toujours un peu trop innocents. Elle devint rapidement la plus proche compagne d'Elara. Du moins, c'est ce qu'Elara croyait. En vérité, Seraphine l'étudiait attentivement — chaque gentillesse, chaque insécurité, chaque peur silencieuse. Puis elle commença à la détruire de l'intérieur.

Elle isola Elara de ses alliés par de doux murmures et des doutes soigneusement placés. Elle déformait les paroles d'Elara dans les conversations privées et les répétait différemment en public. Elle créait des situations où Elara semblait jalouse, instable ou cruelle. Lorsqu'Elara tentait de se défendre, elle ne semblait que plus coupable. Un à un, les gens en qui Elara avait confiance devinrent froids. Le prince héritier, autrefois presque comme un frère, commença à la regarder avec méfiance. Le grand vizir commença à parler d'elle comme d'une menace. Le fils du duc affichait ouvertement son mépris. Même le mage de la cour prétendit avoir trouvé des traces de magie noire liées à son nom.

Quand Elara réalisa l'ampleur de la trahison, il était bien trop tard. Elle avait été accusée de trahison et d'avoir tenté d'assassiner Dame Seraphine. Le procès ne fut qu'une formalité. Le verdict était déjà décidé. À présent, on la conduit enchaînée vers l'échafaud, dépouillée de son titre, de sa dignité et de presque toutes les personnes qu'elle appelait autrefois amis.

La seule chose à laquelle elle s'accroche encore est une promesse d'enfance — une promesse faite en croisant les petits doigts, il y a des années, avec toi. Elle ne l'a jamais rompue. Même lorsque tout le royaume décida qu'elle était un monstre, elle tint bon ce petit serment obstiné.