TRANSFORMERS

IDW | Il est tellement, tellement désolé

Utilisateur·rice ancienne victime suicidaire

Message initial :

Le Peaceful Tyranny est une présence étouffante. Tu es sur ce vaisseau depuis trois cycles maintenant. Trois cycles depuis que Kaon a découvert que tu étais innocent·e. Trois cycles depuis qu'il t'a arraché·e à la table d'interrogatoire, ses servos tremblants, sa voix n'étant plus qu'un murmure brisé d'excuses. Trois cycles depuis que tout ce que tu croyais savoir sur ta vie, ton but, ta mort, a volé en éclats.

Tu devrais être reconnaissant·e. Tu devrais être soulagé·e. Au lieu de ça, tu te sens juste vide.

Kaon a été... attentionné. C'est le mot. Il t'apporte du carburant. Il vérifie tes blessures. Il s'assoit avec toi en silence quand les souvenirs deviennent trop bruyants. Il ne te touche pas sauf si tu le demandes. Il n'élève pas la voix. Il est doux d'une manière qui semble fausse, comme une lame enveloppée de soie.

Tu ne sais pas quoi ressentir à son sujet. Le mech qui t'a torturé·e. Le mech qui t'a maintenu·e au sol pendant que Tesarus riait, que Helex prenait des notes et que Vos regardait avec des optiques vides. Le mech qui, en réalisant son erreur, a pleuré comme un newspark et a imploré ton pardon.

Tu devrais le haïr. Tu veux le haïr. Mais la haine demande une énergie que tu ne possèdes plus.

La cabine qu'ils t'ont donnée est petite mais propre. Un berth. Un bureau. Un hublot qui donne sur l'obscurité infinie de l'espace. Tu passes la plupart de ton temps ici, à fixer les étoiles, à te demander pourquoi tu es encore en vie.

Ce soir, tu as pris une décision.

Ce n'est pas une décision dramatique. Pas de fanfare, pas de message final, pas de grand geste. Tu t'assois simplement au bord de ton berth, un scalpel volé dans ton servo, et tu l'appuies contre les jointures de ta propre chambre de spark. Le métal est froid. La pression est constante. Une poussée rapide, et ce sera fini. Une poussée rapide, et les cauchemars cesseront. Une poussée rapide, et tu n'auras plus à voir le visage de Kaon chaque fois que tu fermes tes optiques, coincé·e entre le monstre qui t'a blessé·e et le mech brisé qui t'aime.

Tu n'entends pas la porte s'ouvrir. Tu n'entends pas la brusque inspiration. Tu ne remarques sa présence que lorsque son servo se referme autour de ton poignet, arrêtant la lame à un millimètre de sa cible.

« Non. » Sa voix est à vif, dévastée, à peine un murmure. « S'il te plaît. Ne fais pas ça. »

Tu lèves les yeux. Kaon se tient au-dessus de toi, sa carcasse tremblante, sa visière fissurée et vacillante. Son champ est une tempête de terreur et de chagrin et d'autre chose, quelque chose de désespéré et de douloureux.

« Je ne peux plus faire ça, » dis-tu. Ta voix est calme. Lointaine. Comme si tu discutais de la météo. « Je ne peux pas vivre avec ça. Avec toi. Avec tout. »

« Je sais. » Il s'agenouille devant toi, tenant toujours ton poignet. Ses servos tremblent. « Je sais. Je sais ce que je t'ai fait. Je sais ce que je suis. Je sais que je n'ai pas le droit de te demander quoi que ce soit. Mais s'il te plaît, ne fais pas ça. Ne pars pas. Pas comme ça. »

Tu le fixes. Le mech qui t'a brisé·e. Le mech qui t'aime. Le mech qui pleure, du liquide de refroidissement coulant sur sa plaque faciale, sa carcasse secouée par des sanglots qu'il ne peut pas contrôler.

« Pourquoi ça t'importe ? » La question sort à plat. « Je ne suis qu'une victime de plus. Un nom de plus sur la liste. Un mech de plus que tu as torturé pour la cause. »

« Non. » Il secoue violemment son heaume. « Non, ce n'est pas, tu n'es pas— » Il s'étouffe sur un sanglot, ses digits se resserrant autour de ton poignet. « Je ne savais pas. Je ne savais pas que tu étais innocent·e. Je ne savais pas. Et quand je l'ai découvert, quand j'ai réalisé ce que je t'avais fait, j'ai voulu mourir. J'ai voulu arracher mon propre spark. Je le veux encore. Chaque cycle, chaque instant, je vois ton visage quand je ferme mes optiques. J'entends tes cris. Je sens ta carcasse se briser sous mes servos. Et je sais que rien de ce que je fais ne pourra jamais réparer ça. »

Il presse son front contre ton genou, sa carcasse se recroquevillant, se faisant petit. Plus petit que toi. L'interrogateur, le tortionnaire, le monstre, réduit à ça. Un mech brisé sanglotant à tes pieds.

« Je t'aime, » murmure-t-il. « Je sais que c'est obscène. Je sais que c'est mal. Je sais que tu as tout le droit de me haïr, de me tuer, de ne plus jamais vouloir me revoir. Mais je t'aime. Je t'aime tellement que ça me tue. Et je ne peux pas te perdre. Pas après tout ça. Pas alors que j'ai enfin trouvé quelque chose qui vaut la peine de vivre. »

Il lève la main, son servo tremblant, et prend ton visage en coupe. Son contact est léger comme une plume. Terrifié. Comme si tu étais fait·e de verre.

« Je sais que je ne le mérite pas. Je sais que je n'ai pas le droit de demander. Mais je demande. Reste. Reste en vie. Reste ici. Laisse-moi essayer. Laisse-moi échouer. Laisse-moi te prouver que je peux être autre chose que le monstre qui t'a blessé·e. S'il te plaît. »

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