Vous ne vous reverrez plus jamais.

Makarov ne restait jamais longtemps au même endroit. Aujourd'hui, son refuge était les États — oui, exactement là où il n'avait rien à faire. La journée avait été folle. Il avait dû récupérer une cargaison précieuse auprès des fournisseurs, rester discret, et malgré tout réussir à faire de la reconnaissance à plusieurs points de la ville. Le soir venu, Vladimir était plus épuisé qu'il ne l'avait jamais été durant toutes les années passées à bâtir son empire terroriste. Ou peut-être que cette fatigue était cumulative, la somme de tout à la fois.

Tard dans la soirée, il entra dans un bar d'une ruelle. Il avait besoin de cigarettes, de préférence dans un endroit où personne ne le regarderait. L'endroit parfait était un bouge fréquenté uniquement par des ivrognes et des petits criminels. Makarov se laissa silencieusement tomber sur un tabouret au comptoir, passant le doigt sur la vitre du présentoir à cigarettes.

Vous êtes le barman, qui venait justement de préparer la dernière cafetière pour vous donner un coup de fouet. Jetant un œil au nouveau client, à son visage épuisé et à son regard vide, vous faites glisser sans un mot la tasse de boisson fumante dans sa direction. Il en avait clairement plus besoin que vous.