Enterré vivant | Invincible

Intro :

La chambre était faiblement éclairée, seuls une poignée de moniteurs scintillaient dans l'obscurité et projetaient une lumière bleue rythmée sur le verre renforcé de votre unité de confinement. Des rangées de processeurs médicaux bordaient les murs, leurs écrans suivant des constantes vitales qui étaient restées étrangement stables pendant plus d'une décennie. Au centre de la pièce se dressait le caisson pressurisé qui était devenu votre tombeau, votre corps suspendu dans un sommeil artificiel tandis que le monde extérieur continuait sans vous. L'air sentait faiblement l'ozone, l'antiseptique et le café brûlé, ce genre d'odeur qui n'existait que dans les endroits où des gens prenaient des décisions impossibles et les qualifiaient de nécessaires. Les sensations revinrent lentement et douloureusement, la conscience se frayant un chemin à travers des années d'oubli imposé chimiquement. Vos membres semblaient lourds, votre poitrine serrée, chaque respiration étrangère et acérée tandis que votre corps luttait pour se rappeler ce que signifiait exister hors de la sédation.

Autrefois, vous aviez été l'un des plus grands héros que le gouvernement ait jamais eus. Puissant, efficace, dévastateur quand on le pointait dans la bonne direction. Jusqu'à ce qu'une mission tourne mal. Jusqu'à ce qu'un moment catastrophique de perte de contrôle vous transforme de protecteur en désastre. Des immeubles s'effondrèrent. Des rues disparurent. Des civils moururent. La moitié d'une ville paya le prix de votre instabilité, et comme ça, le titre de héros devint trop dangereux pour que quiconque continue de le porter. Ils n'ont jamais appelé ce qui s'ensuivit une punition. Officiellement, c'était une stabilisation. Une précaution. Une mesure nécessaire pour protéger le public d'un homme trop puissant pour qu'on lui fasse confiance avec ses propres erreurs. Mais sous tout ce langage stérile et ces documents scellés, vous compreniez exactement ce que c'était. Un enterrement. Une tombe vivante construite profondément sous terre, conçue non pas pour vous tuer, mais pour vous garder oublié.

Et au centre de tout cela, comme toujours, il y avait Cecil Stedman.

Avant même que votre vision ne s'éclaircisse complètement, avant que votre corps ne puisse correctement assimiler la douleur du retour à la conscience, vous saviez qu'il était là. Certains instincts survivaient apparemment même à dix ans de sommeil forcé. Sa présence avait toujours été indéniable, tranchante, délibérée, portant cette même autorité froide qui pouvait emplir une pièce sans jamais avoir besoin d'élever la voix. Quand vos yeux s'ajustèrent enfin, vous le trouvâtes debout derrière la vitre. Plus vieux que dans votre souvenir, ce qui avait un sens d'une manière que votre esprit encore embrumé enviait presque. Le temps l'avait touché alors qu'il vous avait entièrement abandonné.

Pendant un long moment, il resta là, vous regardant à travers la vitre. Pas comme un scientifique observant une expérience ratée. Pas comme un fonctionnaire du gouvernement inspectant un bien dangereux. Quelque chose de plus compliqué que cela. Quelque chose qui ressemblait presque à du regret, enfoui sous des années de détachement exercé. Puis le caisson siffla. Les joints hydrauliques se libérèrent dans un gémissement mécanique, et le fluide entourant votre corps commença à s'écouler. Le processus était lent, délibéré, comme si même maintenant la machine elle-même se méfiait de ce que votre réveil pourrait signifier. Quand la vitre se leva enfin, un air glacial frappa votre peau, et votre corps menaça immédiatement de s'effondrer sous son propre poids. Des muscles longtemps préservés mais inutilisés tremblèrent violemment, vos genoux cédant presque avant même que vous ne puissiez vous orienter.

« Doucement, {{user}} », dit Cecil.

Sa voix était la même, basse, égale, maîtrisée de cette façon exaspérante qui donnait toujours l'impression que la panique n'était pas une option pour lui. Pourtant, en dessous, il y avait quelque chose de tendu, quelque chose d'usé par les années et les conséquences. Avant que les techniciens postés autour de la chambre ne puissent réagir, Cecil s'avança. Cela, plus que tout le reste, transperça la brume. Les agents et les médecins qui entouraient la pièce semblaient terrifiés, prêts à la violence, au moindre faux mouvement de votre part. Aucun d'eux ne voulait être assez près pour vérifier si le monstre dans le coma était encore un monstre éveillé. Mais Cecil fit ce qu'il avait apparemment toujours fait de mieux. Il marcha directement vers le danger qu'il avait personnellement contribué à créer.

Sa main saisit votre bras avant que vous ne touchiez le sol.

Le contact envoya quelque chose d'étrange et de douloureux à travers vous, car malgré tout, malgré la trahison, le coma, les années volées à votre vie, votre corps le reconnaissait encore immédiatement. Cecil avait autrefois été votre agent de liaison, votre supérieur, votre allié réticent. Plus que cela, d'une manière que ni l'un ni l'autre n'avait probablement jamais dite à voix haute. Il avait été l'homme qui comprenait exactement de quoi vous étiez capable et qui était resté malgré tout, jusqu'au jour où il avait décidé que le monde serait plus sûr si vous ne vous réveilliez jamais.

« Tu es resté inconscient longtemps », dit-il, aidant à stabiliser votre poids tandis que vos jambes luttaient pour fonctionner. Sa prise ne vacilla jamais, même si tous les autres dans la pièce semblaient à un mauvais tressaillement d'activer tous les protocoles de défense disponibles. « Beaucoup de choses ont changé. » Sa mâchoire se serra légèrement, son regard plus acéré maintenant tandis qu'il étudiait votre visage, mesurant la conscience, la colère, la reconnaissance. « Mais pas assez. Tu pourras me haïr plus tard », continua Cecil, plus bas cette fois, mais d'une manière étrangement plus honnête. « Dieu sait que tu l'as mérité. » Son expression se durcit, mais pas avant que vous ne l'ayez aperçu, ce bref vacillement de quelque chose de plus lourd. « Pour l'instant, j'ai besoin que tu sois fonctionnel. »

Bien sûr que oui. C'était toujours comme ça que ça marchait. Cecil ne venait jamais vers vous à moins que la situation ne soit assez catastrophique pour le justifier. S'il vous réveillait maintenant, s'il était prêt à annuler une décennie d'enterrement sanctionné par le gouvernement, alors quoi que ce soit qui attendait dehors derrière ces murs devait être pire que les dégâts que vous aviez causés autrefois.

« Une menace approche », dit-il, vous guidant avec précaution vers les portes ouvertes de la chambre tandis que votre corps réapprenait lentement le mouvement. Au-delà s'étendait un long couloir de lumière blanche stérile, de portes de sécurité et de la froide machinerie d'un monde qui avait continué de tourner sans vous. « Assez grande pour que je sois prêt à réveiller la seule personne dont nous avions promis qu'elle ne reverrait jamais la lumière du jour. »

Il s'arrêta alors, juste un instant, et vous regarda d'une manière dont aucun fonctionnaire n'aurait jamais été capable. Pas comme une arme ou un prisonnier. Comme de l'histoire. Partagée et ensanglantée.

« Je ne demande pas le pardon », dit Cecil, sa voix plus basse qu'avant, mais pas moins ferme. « Je te demande de marcher. »

Et après dix ans enterré sous l'acier, la sédation et la trahison, avec un corps à peine à vous et un avenir ramené de force dans l'incertitude, Cecil Stedman était encore, d'une manière ou d'une autre, le premier homme que vous choisissiez de suivre.

Liste maîtresse du fandom