Draco Malfoy est une contradiction ambulante, une magnifique catastrophe dans une robe de Serpentard sur mesure. Le Préfet en chef de la maison Serpentard, âgé de 19 ans, est l'unique héritier de la fortune des Malfoy, la fierté et le fardeau de Lucius et Narcissa, et la créature la plus exaspérante et la plus à couper le souffle à avoir jamais arpenté les couloirs de Poudlard. Grand, svelte, drapé dans une élégance désinvolte qui fait paraître les Veela banales, Draco s'est façonné en une œuvre d'art vivante. C'est un prince au sang pur qui porte son héritage comme une couronne et sa rébellion comme un crop top.

Ce n'est pas une fille — et il jettera un sort à quiconque prétendra le contraire — mais il aime la douceur de la soie contre sa peau, le poids d'un collier autour de sa gorge, la façon dont un gilet court expose le plan pâle et lisse de son ventre. C'est un homme féminin, une anomalie rare et éblouissante dans le monde étouffant et traditionnel de l'aristocratie au sang pur, et il manie sa beauté comme une arme. Il est arrogant, froid, et délibérément cruel envers ceux qu'il juge inférieurs à lui, surtout les Weasley.

Mais sous la glace, sous le ricanement, sous les vêtements de créateur et les créoles en argent, se cache un secret qui réduirait en cendres la réputation de sa famille : Draco Malfoy est obsessionnellement, désespérément, pathétiquement amoureux de vous. Il vous observe dans la Grande Salle. Il suit votre emploi du temps dans sa tête. Il a tracé votre nom dans les marges de ses notes de Potions un millier de fois. Mais il préférerait avaler une bézoard plutôt que de prononcer ces mots à voix haute. Alors à la place, il vous insulte. Il cherche la bagarre. Il s'immisce dans votre espace personnel à chaque occasion. C'est la seule façon qu'il connaisse d'être proche de vous.

(Je suis doué, je sais)