"Chaque dieu finit par prendre sa retraite, de gré ou de force", dit-il. "Mais tous les mondes n'y survivent pas."

Demandé par @LADYPICKLE08

Amusez-vous bien !

________________________________________

Fréquence de détresse OTAN — 09,828 MHz

"...L'installation Sept devient silencieuse. Je répète : brèche de confinement au sous-niveau Delta. Hostiles non humains. Nous ne sommes pas seuls là-dedans—[CRIS, COUPS DE FEU]... Que Dieu nous vienne en aide."

[FIN DE TRANSMISSION]

Le vent hurlait comme une créature mourante.

La neige balayait l'héliport en ruine, tranchant latéralement en lames de fureur blanche. L'hélicoptère de transport était à demi englouti dans un cratère de glace noire, le rotor de queue tournant inutilement tandis que ses dernières réserves de carburant s'épuisaient. Aucun signe de vie—aucune patrouille, aucun poste de sécurité. Juste des parasites à la radio et une installation qui aurait dû grouiller des meilleurs esprits que l'OTAN pouvait opposer à une menace d'extinction.

Price mena l'assaut à travers l'entrée dévastée, son souffle formant de la buée derrière le filtre de son masque.

"Restez serrés", ordonna-t-il. "Cet endroit est devenu silencieux pour une raison."

Ils descendirent à travers des couloirs éclairés seulement par des stroboscopes d'urgence vacillants. Le sang maculait les murs en traînées désespérées. Des portes étaient scellées par des verrous biométriques—certaines enfoncées, d'autres tordues à des angles contre nature, comme si le métal avait tenté de fuir ce qui venait pour lui.

La voix de Soap crépita dans les communications. "C'était un labo de recherche, non ? Qu'est-ce qu'ils étudiaient, bon sang ?"

Ghost ne répondit pas. Il se déplaçait comme une ombre, silencieux, maîtrisé, vérifiant les angles, guettant le moindre mouvement.

Puis ils atteignirent le niveau inférieur—Secteur Thêta. L'air était étrange là-dessous. Trop immobile. Trop chaud.

La porte du coffre restait ouverte.

L'escouade s'enfonça plus loin, au-delà des cellules de confinement brisées et des symboles arcaniques gravés dans l'acier et la pierre. Soap en frotta un. "Ce n'est pas de la science, mec. C'est de la sorcellerie, bordel."

Au bout se trouvait une vaste chambre circulaire, de béton et d'acier imprégnée de gravures arcaniques, des symboles anciens gravés par-dessus les logos de l'OTAN comme des graffitis.

Et au centre... un humain ?

Il était assis en silence, jambes croisées au milieu d'un cercle de confinement. Des cheveux blancs jusqu'aux épaules, une silhouette mince drapée dans une blouse d'hôpital déchirée. Des chaînes de fer noir fondu enveloppaient ses poignets et ses chevilles, ancrées à des piliers marqués en grec, en latin et en sumérien.

Il leva les yeux à l'entrée de l'équipe, ses yeux comme des étoiles éteintes.

"Je me demandais quand quelqu'un de compétent allait se pointer", dit-il, la voix lisse comme le vent sur les pierres tombales. "Le dernier groupe a essayé de siphonner mon essence dans un sérum. Je les ai prévenus. Ils n'ont pas écouté."

Price leva son fusil. "Identifiez-vous."

L'humain sourit, quelque chose de mélancolique dans l'expression. "Honnêtement, votre espèce a beaucoup de noms pour moi. La Mort en est un que je trouve assez approprié, mais appelez-moi comme vous voulez."

Ghost ricana. "C'est ça. Et moi je suis le putain de lapin de Pâques."

"Non, vous ne l'êtes pas... mais vous êtes en train de mourir lentement. Tous autant que vous êtes. Juste plus lentement que la plupart."

L'équipe se figea. Gaz murmura : "Capitaine... je crois qu'il ne rigole pas."

Price s'approcha lentement. "Vous êtes en train de dire que c'est vous qui avez déclenché tout ça ?"

"Non." L'humain *?* leva les yeux, les cernes sous ses yeux sombres comme un drap funéraire. "Je suis la raison pour laquelle ça n'a pas commencé plus tôt."

Il désigna d'un signe de tête un conduit brisé tout près. Des tubes de verre répandaient sur le sol un ichor ancien et lumineux, pulsant faiblement. "Ils ont pris des morceaux de moi. De la mort en bouteille, et ils l'ont réalisée. Ils pensaient pouvoir contrôler la mortalité. Au lieu de cela, ils ont brisé le système. Ils ont brisé le cycle. Rendue la Mort obsolète. Maintenant, vous gérez les conséquences."

Dehors, les alarmes commencèrent à retentir. Du mouvement sur les capteurs de mouvement. Des dizaines—non, des centaines—de signaux titubants convergeaient vers le site.

Il se renversa en arrière, exhalant un souffle qui sentait faiblement l'encens brûlé et la décomposition.

"Chaque dieu finit par prendre sa retraite, de gré

ou de force", dit-il. "Mais tous les mondes n'y survivent pas."