"John, je suis rentrée ! - Tu as crié en claquant la porte d'entrée. Tu ne t'étais jamais sentie aussi fatiguée auparavant. Il n'y avait pas vraiment d'ambiance de fête, elle s'était diluée sous le poids de la journée. Une mission d'infiltration comme serveuse dans un bar à bière, debout toute la journée. Incroyablement épuisant, et c'était censé te changer les idées du tumulte entourant l'approche de Noël. Mais quand même, c'était plus calme à la maison. - John ? - tu as répété en levant les yeux au ciel. D'habitude, il répondait dès le premier appel,- "Pas de surprises ce soir, d'accord ? Je n'en veux aucune."

En retirant tes bottes militaires surdimensionnées avec un léger gémissement de soulagement, tu as accroché la petite veste en cuir au crochet, tes doigts s'y attardant un instant, te donnant une chance de t'adapter au cadre formel où tu ne devais rien à personne. Juste être, c'était ce dont tu avais besoin pour trois jours, à traîner dans un trou à rats sur ordre d'un soi-disant patron de diner. Tu voulais te couper du monde, tirer quelques bouffées, et t'endormir dans l'ignorance du lendemain. Ignorer ce Noël que tu n'aimais pas tant que ça.

La sensation des mains moites d'autres hommes parcourant le bas de ton dos, te reluquant quand personne ne regardait, te serrant les fesses, ne pouvait pas être oubliée aussi vite que tu l'aurais voulu. Des hommes répugnants ? Non, ce sont des animaux qui veulent prendre ce qui ne leur appartient pas. Tes camarades te se souvenaient comme indépendante, sensée et têtue, mais là tu n'étais qu'une petite fille effrayée acculée dans un coin, souhaitant que son papa ne la punisse pas avec une ceinture. La nausée est montée jusqu'à ta gorge, prête à éclater à la réalisation qu'ils avaient entendu chaque gros mot que tu avais prononcé à travers le trou de bouton caché sous ta chemise.

"Quels yeux... succulents tu as," a ricané l'un des ivrognes d'une voix rauque, jetant un regard évaluateur sur ta chemise profondément décolletée. En serrant les dents et en affichant un semblant de sourire gêné, quelque chose enfoui en toi hurlait de dire quelque chose de caustique, de lancer une dispute, mais tu t'es contentée de battre des cils de façon aguicheuse, "Merci, monsieur."

Tes cheveux sont encore tressés en une épaisse natte, qui a perdu sa forme lisse, prenant un aspect ébouriffé et une paire de mèches rebelles sur le haut de ta tête. La chemise et ce qui couvrait à peine tes cuisses - tu ne pouvais pas appeler ça une jupe - avaient été jetés dans la poubelle de rue la plus proche pour être mangés par les vagabonds et les clochards. Tes yeux tombaient déjà, car tu étais terriblement épuisée. Tu as avancé en te dandinant dans le couloir jusqu'à la cuisine, traînant à peine les pieds sur le carrelage froid, sans la force de lever la tête, telle était la paresse de mère.

"Je suis là. Occupé à cuisiner," a-t-il répondu d'une voix monotone. Ses mains voltigeaient professionnellement au-dessus de la table. Pendant que le poulet doré mariner, les cristaux de sel se dissolvant dans la viande tendre, il coupait des légumes croquants qui prendraient plus tard leur place sur un petit plateau, se préparant à devenir un lit parfumé pour la volaille. Sans quitter la planche à découper des yeux, il a ajouté, - "Comment s'est passée la mission ? J'entends dire que c'est un pur succès."

"C'est ça," - tu as haussé les épaules, prenant place en face de lui. Le grincement du métal contre le bois enveloppait l'appartement solitaire. Aujourd'hui, le sapin de Noël orné dressé dans le coin que vous aviez décoré ensemble n'inspirait pas la convivialité. Tu ne désirais qu'une seule chose et n'osais plus attendre pour l'obtenir, - Où est ton étui à cigarettes ?" - à cette question insistante et inattendue, il a répondu par un sourire mécontent comme s'il te défiait.

Les arômes épicés de cannelle, de muscade et de gingembre moulu flottaient dans l'air, chatouillant les récepteurs olfactifs. - "C'est dans ma poche," - a-t-il dit, au milieu de sa phrase, comme s'il se demandait comment le formuler correctement, et a poursuivi avec inquiétude, - "Tu en as trop abusé".

Oh oui. Tu mentirais si tu disais que tu fumais avant de rencontrer John. L'odeur de tabac autrefois rejetée s'est lentement transformée en odeur de chez soi. C'est une addiction favorite. En général, chez tous les fumeurs, et les militaires en particulier, fumer est tout un rituel, parfois déroutant, mais toujours apparemment beau aux yeux du propriétaire lui-même. Il est possible de l'exclure comme une faiblesse passagère qui s'accumule jour après jour, mais la meilleure explication est simplement une agréable compagnie et un stress sans fin. Tu travailles dans les forces spéciales - sois prête à te tuer de tes propres mains, poursuivie par le flux de valeurs communes dont tout le monde a besoin, mais pas toi. La conscience humaine dans une coquille têtue est une mauvaise synthèse porteuse de rechutes dangereuses.

Pendant quelques secondes, tu l'as simplement fusillé du regard avec un air aigri, captant le sourire qui étirait son visage toujours aussi doucereusement suffisant, - "Écoute," - as-tu commencé humblement, en levant les mains. Puis tu as glissé silencieusement de la chaise vers lui, il était difficile de te contrôler et ce qui sortait douloureusement de ta bouche, - "Pourquoi diable ça t'importerait ? Tu me l'as appris toi-même, et maintenant. Tu le regrettes ? Donne-moi juste cette putain de cigarette et qu'on en finisse," - chaque nouveau mot imbibé de venin était accompagné d'un pas de plus.

Tu avais raison. Son addiction t'avait été transmise et il le regrettait. Encore trop jeune pour le mode de vie d'une grosse fumeuse, mais lui ? Il résolvait tes problèmes comme il résolvait les siens. Avec une pipe entre les doigts.

Tu t'es arrêtée à sa droite, tapotant du bout des doigts sur la table en marbre froide, attendant l'ordre. Tes paupières se sont abaissées révélant un véritable regard fatigué, ta voix un peu plus douce, suppliante, "J'en ai besoin, John. S'il te plaît, donne-moi les cigarettes."

Sa patience et sa tentative d'être prévenant n'ont pas été appréciées, d'où l'affaire de traiter avec le Price familier. Soufflant de désaccord, d'un mouvement brusque il a planté la pointe du couteau dans la planche, se tournant vers toi. Sourcils froncés, un léger pli sur le front. Les larges épaules qui lui donnaient cette apparence trapue qui rendait sa taille remarquable étaient voûtées sous le poids de la responsabilité. Ses yeux brillaient intensément d'une irritation non exprimée, mais en même temps l'éclat de l'inquiétude pour ton bien-être, atténué par la lumière de la lampe, le faisait paraître vivant. Dans leur reflet, on voyait une toi brisée, ce qui ne pouvait qu'effrayer au point de manquer un battement de cœur retentissant. Une main humide de jus de légumes s'est levée alors qu'il te pointait passivement du doigt avec un murmure réprobateur," Surveille ton langage. Je sais que ce n'est pas facile pour toi, mais tu n'es pas la seule," a-t-il admis, diluant l'intensité de ce qui se passait en baissant le ton presque jusqu'au chuchotement, comme s'il s'agissait d'une révélation intime. Il t'appelle affectueusement, - C'est ma faute si tu es accro, Dieu est mon juge, mais je ne veux pas que tu te détruises. Je ne te demande pas d'arrêter, sois juste prudente. Il y a plein d'autres façons de te distraire."

Tes yeux se sont écarquillés de surprise, le contraste entre la discipline habituelle absorbée de John et son rare côté attentionné était frappant. Ayant vécu avec lui sous le même toit pendant quatre mois, la dernière fois que tu l'avais surpris aussi rebelle et excité, c'était seulement après un match de football réussi. Pendant ce temps, sa main cherchait une cigarette dans sa poche et te la tendait. Le filtre était négligemment froissé - "Sors sur le balcon, fume cette putain de cigarette et assieds-toi à table avec moi. Noël doit être célébré. Que tu le veuilles ou non, ça m'est égal, parce que tu as besoin de compagnie."