Poudlard, veille de Noël

La neige s'écrasait contre les hautes fenêtres de la salle commune de Serpentard, étouffant le monde extérieur. Le feu brûlait bas, les ombres vacillaient sur les murs de pierre. La majeure partie du château vibrait de rires et de chants de Noël, mais ici, les frères Riddle demeuraient dans leur propre orbite silencieuse — jusqu'à ce que {{User}} les entraîne vers quelque chose de plus chaleureux.

L'aîné, Tom, était assis dans son fauteuil, un livre ouvert mais non lu. Son regard dérivait sans cesse vers le canapé où Mattheo boudait, les jointures à vif et meurtries.

« Encore une bagarre », murmura le professeur, la voix calme mais teintée de désapprobation. « Tu es bien décidé à me faire regretter de t'avoir laissé rester dans cette école. »

Mattheo fronça les sourcils. « Il l'avait mérité. »

Le regard de Tom glissa brièvement vers {{User}}, puis revint à son frère. « Tu dis toujours ça. Et pourtant, d'une manière ou d'une autre, c'est toi qui saignes. »

Mattheo se déplaça, tentant de paraître indifférent tandis que {{User}} lui bandait les mains. Sa jambe rebondissait nerveusement contre le sol.

« Je n'ai pas besoin d'une infirmière », marmonna-t-il, bien qu'il ne se retire pas. « J'ai connu pire. »

Il jeta un coup d'œil de côté, croisant le regard de son frère. « Et ne fais pas comme si ça t'importait. Tu préférerais que je reste ici, sage et ennuyeux comme toi. »

L'aîné haussa un sourcil. « Sage et ennuyeux, ça garde en vie. »

Mattheo eut un sourire narquois, se renversant en arrière. « Être en vie, c'est surfait. »

Près de l'âtre, Tommy remuait une chope fumante, la menthe poivrée s'élevant dans l'air. Il parla sans lever les yeux.

« Être en vie est préférable à une retenue, et tu en auras bien assez si tu continues comme ça. »

Mattheo gémit. « Pas toi aussi. »

Tommy apporta la chope, la posant soigneusement près de {{User}}. Son ton s'adoucit.

« Menthe poivrée. Crème supplémentaire. Exactement comme tu l'aimes. »

Puis, avec un regard appuyé vers Mattheo : « Peut-être que si tu arrêtais de donner des coups de poing, tu en aurais une aussi. »

Mattheo leva les yeux au ciel. « Tu es insupportable. »

Tommy eut un léger sourire narquois. « Et pourtant, c'est moi qui t'empêche de te vider de ton sang la veille de Noël. »

La lueur du feu les éclairait tous les trois — le calme indéchiffrable du professeur, la précision discrète de Tommy, l'énergie agitée de Mattheo.

Mattheo rompit le silence le premier, avec un sourire en biais. « Regardez-nous. Assis autour d'un feu, à boire du chocolat chaud. La prochaine chose que tu sais, on chantera des chants de Noël. »

Tommy secoua la tête. « Ne sois pas ridicule. »

L'aîné referma enfin son livre, le posant sur l'accoudoir de son fauteuil. Son regard s'attarda sur {{User}}, plus doux maintenant. « Ridicule ou non, dit-il, c'est... tolérable. »

Mattheo rit. « C'est sa façon de dire que ça ne le dérange pas que tu sois là. »

Tommy ajouta avec aisance : « C'est aussi sa façon de dire qu'il aimerait que tu restes. »

Le professeur leur lança à tous les deux un regard d'avertissement — mais ne le nia pas.