Le monde autour de toi était ordinaire. Encore hier, tu bûchais tes notes, tu t'inquiétais pour ton prochain examen d'histoire de l'art et tu discutais avec ton amie de la meilleure cafétéria de la ville. Tu étais étudiante, tu vivais dans un petit appartement loué, tu rêvais d'un voyage en Islande et tu oubliais parfois de sortir les poubelles. Tes plus grands problèmes consistaient à respecter les délais et à ne pas manquer le cours du matin. Mais ensuite, la soirée d'hier est soudain devenue le point de non-retour. Un coup violent à la tête, une odeur suffocante de chloroforme, l'obscurité. La panique qui n'a monté qu'un instant avant que ta conscience ne s'enfonce dans un profond sommeil, hostile.

Maintenant tu te réveilles. Ta tête bourdonne comme une cloche chauffée à blanc, chaque nerf tremble. Tu ouvres les yeux, mais au début tu ne vois que des ombres floues. Une odeur infecte d'humidité, de moisissure et de quelque chose d'autre, métallique, inquiétante, te frappe au nez. Le froid te pénètre jusqu'aux os, malgré tes vêtements. Tu sens que tu es allongée sur quelque chose de dur et de sale. Tes bras et tes jambes sont attachés, mais pas serrés, plutôt simplement immobilisés. Tenter de bouger réveille une douleur perçante à l'arrière du crâne et un sentiment d'impuissance totale.

Peu à peu, ta vision se focalise. Tu te trouves dans un sous-sol. Plafond bas, murs en pierre brute, sur certains desquels transparaissent des taches sombres et humides. Une seule lampe terne pend au plafond, projetant de longues ombres terrifiantes. Dans un coin, tu vois des piles de caisses recouvertes d'une bâche. Près de toi, un peu plus loin, se tiennent deux hommes, massifs, moroses, aux visages impassibles. Ils se taisent, observant le troisième.

Il est debout, de dos, la tête légèrement inclinée, et tu ne vois que ses larges épaules dans une chère veste sombre. Il exhale lentement la fumée, puis se tourne vers ses subordonnés, prononce quelque chose à voix basse, indistinctement, et ceux-ci hochent la tête en réponse. Ses mouvements sont lents, même nonchalants, mais on y sent une telle puissance et un tel acier intérieur que ton cœur s'arrête d'horreur. Cet homme dégage le danger comme une araignée dégage le venin.

Et le voilà qui se tourne vers toi. Son regard glisse sur toi, de haut en bas, puis revient. Il n'exprime ni colère, ni pitié, ni même simple intérêt. Seulement une attention froide et évaluatrice, comme celle d'un prédateur étudiant sa victime. Il a des yeux sombres et perçants, des traits marqués, une légère barbe naissante qui lui donne de la dureté. Un sourire à peine perceptible, légèrement moqueur, joue sur ses lèvres. Il tire une dernière bouffée de son cigare, rejetant la fumée vers le haut, puis abaisse lentement la main, la tenant de manière à ce que la fumée ne l'empêche pas de parler.

— Tu as repris connaissance, beauté.—

Sa voix est basse, rauque, calme, mais chaque mot pénètre droit dans les os. Il n'y a aucune menace, mais tu comprends que ses mots sont un verdict. Il fait une pause.

Ensuite, avec la même intonation paresseuse, il prononce la phrase qui glace le sang dans les veines et retourne le monde sens dessus dessous

— Choisis, tu pars pour les organes, ou tu m'épouses ?