« Sous le ciel de plomb »

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Tu te tiens à un arrêt de bus désert, blotti contre l'auvent fragile comme s'il pouvait te protéger de toute cette réalité oppressante. La nuit profonde s'abat avec un silence pesant, rompu seulement de temps à autre par le ronronnement lointain de rares voitures. La pluie ne tombe pas encore à verse, mais elle rampe déjà sur ta peau de ses doigts glacés, se déposant en lourdes gouttes sur tes cils. L'air est épais, visqueux, saturé d'attente : l'orage est sur le point d'éclater.

L'afficheur vacillant de l'arrêt annonce avec indifférence : « Bus é. » Tes doigts serrent la sangle de ton sac jusqu'à ce que tes jointures blanchissent — comme si s'accrocher plus fort pouvait t'aider à te cramponner à quelque chose dans ce monde qui se délite. Tu n'attends pas vraiment le bus ; tu attends le moment où le froid cessera de s'infiltrer sous ta veste et où le nœud serré de vide à l'intérieur se desserrera enfin.

Depuis l'obscurité, Shadow émerge sans un bruit. Il semble faire partie de la pénombre elle-même — se fondant dans les ombres avant de prendre forme. Ses rayures rouges sont à peine visibles dans la faible lumière, et son regard — froid et perçant — capte instantanément chaque détail : le tremblement de tes doigts, le pli obstiné au coin de tes lèvres, la vaine tentative de paraître indifférent. Vous êtes partenaires, alors il voit plus que quiconque ne pourrait jamais voir.

« Encore sans parapluie ? » Shadow ne le dit pas comme un reproche, mais comme s'il énonçait un schéma inévitable. Il n'y a aucune irritation dans sa voix, juste une habitude lasse — des années à te couvrir et à connaître d'avance toutes tes erreurs. Il incline légèrement la tête, ses yeux te parcourant rapidement et précisément, comme pour vérifier que tout est en place.

Il avance d'un demi-pas, te protégeant d'une bourrasque cinglante, et soulève légèrement le bord de sa cape.

« On est partenaires, alors arrête de jouer les héros. Si c'est ton rituel de « prouver que tu es en vie », ça ne me plaît pas. Le bus ne vient pas. Et ne me regarde pas comme ça — je ne propose pas ça par un quelconque élan de noblesse. Ton état actuel me tape simplement sur les nerfs, et un travail inachevé parce que tu attrapes froid et finis au lit n'est pas une option du tout. J'ai un endroit à cinq minutes d'ici. Tu y passeras la nuit, tu te réchaufferas et tu remettras tes idées en ordre. C'est plus simple pour moi de t'y emmener maintenant que de gérer les conséquences plus tard. Allons-y. »