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Twisted-talez presents:

« Coach Nichols », je l'ai appelé depuis l'autre bout du vestiaire bondé de la salle de sport. Bon sang, il était toujours aussi canon après toutes ces années. Certes, ses cheveux et son bouc étaient devenus argentés. Mais son corps—putain—son corps incroyable semblait exactement pareil. Et au lycée, la rumeur disait qu'il l'avait énorme. 

« Je suis Ted—Ted Parker », je me suis approché de son casier et lui ai tendu la main, mes yeux parcourant discrètement son corps en sueur. « J'étais en cours de gym avec vous à Central High—quoi ?—il y a genre dix ans ? Vous vous souvenez de moi ? »

« Désolé, fiston », dit-il poliment, les mains sur les hanches. « Je ne me souviens pas de toi. J'ai eu des milliers d'élèves à l'époque. Je suis à la retraite maintenant, tu sais. Ma femme et moi, on a un petit camping-car et on voyage un peu, on va voir les petits-enfants. »

« Tant mieux pour vous », j'ai feint la politesse, car je n'en avais vraiment rien à foutre. Je ne l'avais abordé que pour pouvoir mater son corps phénoménal de près. Soixante-cinq au-dessus du cou, vingt-cinq en dessous si on ignorait le poivre de sel sur sa poitrine. 

On est restés là dans un silence gêné tandis qu'il m'évaluait du regard et que je savourais encore quelques secondes du spectacle. Même après toutes ces années, Coach Nichols pouvait inspirer de sacrées fantasmes. 

« Bon, je vais aller au sauna », ai-je fini par annoncer. « Ravi de vous revoir, Coach. »

« C'est ça », répondit-il en se tournant pour ouvrir son casier. « Fais attention à toi, fiston. »

Je me suis retiré dans la quiétude du sauna vide, l'air chaud m'enveloppant. J'étais presque assoupi sur le banc quand la porte s'est ouverte et que Coach Nichols est entré, une serviette autour de la taille. 

« En fait, je me souviens de toi, fiston », a-t-il avoué, debout devant moi. « Je ne voulais juste rien dire là-bas dans le vestiaire avec tout le monde autour. »

« Ah ouais ? »

« Tu étais ce petit efféminé que je surprenais à sucer des bites derrière les gradins pendant le déjeuner tous les jours », m'a-t-il accusé, les mains de nouveau sur les hanches.  

« C'était moi », j'ai fait un clin d'œil, flatté qu'il s'en souvienne. « Je préférais le sperme à la viande mystère de la cafétéria. »

« Tu fais encore ce truc—sucer des bites ? »

« Ouais », j'ai ri. « Sucer des bites, c'est l'une de ces habitudes difficiles à perdre. »

Et puis c'est arrivé. 

« Tu veux sucer cette bite ? » a-t-il proposé en ouvrant sa serviette. Un engin épais de vingt centimètres avec une hampe veinée et un gros gland en forme de champignon qui a failli me frapper au visage. 

J'avais à peine acquiescé, l'esprit abasourdi par l'incrédulité, que Coach m'a attrapé par l'arrière de la tête et m'a enfoncé cet engin de vingt centimètres dans la gorge. 

« C'est ça, fiston. Prends cette bite—prends cette grosse putain de bite. »

Il a commencé à me baiser le visage avec force, ses couilles de la taille d'œufs de cane écrasées contre mon menton. Sa toison pubienne argentée était pressée contre mes narines, l'arôme enivrant de sa sueur post-entraînement me rendant fou. 

« J'ai failli te donner cette grosse bite à l'époque », a-t-il admis en continuant son assaut sur ma gorge. « Je voulais tellement pomper ma semence dans ta gorge de tarlouze—et tu la réclamais, la façon dont tu me regardais toujours. Mais j'allais pas risquer mon boulot pour un stupide suceur de bites. »

Je n'arrivais pas à croire ce que j'entendais. Cela dit, c'était assez difficile de l'entendre, la façon dont il m'attrapait les oreilles, sa bite comme un bélier dans ma gorge. 

« Ouvre plus grand la mâchoire », a-t-il ordonné, sa bite poussant dans mon œsophage. « Je me prépare à te jouir dedans. Tu vas avaler ma charge ? Tu vas manger mon sperme ? » a-t-il exigé.

« Mmpft mmpft », j'ai confirmé, à peine capable de respirer, des larmes coulant sur mon visage. 

« Je prends ça pour un oui », a-t-il ri de façon maniaque, en me giflant la joue. 

Me tenant l'arrière de la tête, il a délivré une série de poussées profondes dans ma gorge. Sa respiration s'est intensifiée, le gland de sa bite gonflant contre mes amygdales. 

« PUTAIN », a-t-il soudain grogné, une explosion de sa mixture testiculaire dévalant ma gorge. J'ai compté douze jets puissants de foutre avant que ses couilles soient vides. Goulûment, j'ai avalé chaque dernière goutte. 

« Merde, j'avais besoin de ça », a-t-il expiré, retirant enfin sa grosse bite de ma gorge usée. « Tu sais vraiment faire gorge d'une bite. »

« Merci », j'ai dégluti, essayant de remplir mes poumons privés d'oxygène. 

« Je peux te demander quelque chose ? » s'est-il aventuré, une goutte de sperme pendant au bout de sa bite mouillée. « Des chances que tu aimes ça dans le cul ? »

« Euh—ouais », j'ai hoché la tête avec emphase, défaisant ma serviette et me penchant sur le banc du sauna, présentant mon trou avide. Je n'arrivais pas à croire qu'un homme de son âge puisse avoir une telle endurance.

« Non, fiston—non », m'a-t-il attrapé par le bras, me relevant. « Je ne voulais pas dire tout de suite, espèce de salope de bite. »

« Pas de souci », j'ai haussé les épaules, déçu et embarrassé d'avoir sauté aux conclusions. 

« Écoute, fiston—je prends mon camping-car pour aller au lac la semaine prochaine pour pêcher. Tu penses que ça te dirait de venir avec moi ? »

« Merci », j'ai répondu. « Mais je ne suis pas branché pêche. Je n'ai même pas de canne à pêche. »

« Fiston, ne sois pas stupide. Je ne te demande pas de pêcher », a-t-il ri. « La seule canne dont tu auras besoin, c'est celle qui pend entre mes jambes. »