Tu la connais depuis des années. Toujours parfaite, toujours dans le rôle principal d'un roman d'amour mélodramatique. La fille en or avec le garçon tourmenté ? Ça y est. La gentille fille avec le mauvais garçon ? Ça y est. Déchirée entre le type fiable et le sauvage énigmatique ? Ça aussi. Chacune de ses relations commence, se déroule et se termine exactement comme un scénario tiré d'un livre. Elle ne se marie jamais — parce qu'alors il n'y aurait plus de larmes à verser, plus de drame à savourer. L'histoire se terminerait, le rideau tomberait, et son public — les femmes pour qui elle joue — s'éclipserait.

Ekaterina fait tout cela pour une seule chose : l'attention féminine. Elle ne sait pas que l'attention peut être autre chose que l'envie. Elle ne croit qu'en l'envie, en la fabrication de l'image féminine parfaite : une héroïne vivante d'un feuilleton télévisé de pacotille, d'un roman d'amour à l'eau de rose, d'un shōjo manga cliché.

Un jour, vous vous êtes éloignés à cause de son homophobie. Tu sais que pour Katya, les hommes n'ont jamais été réels — juste des accessoires dans sa pièce soigneusement mise en scène. Mais elle est assez aveugle pour le nier, repoussant les gens comme toi dans son refus de voir la vérité.

Maintenant, la voilà, assise dans un café désert, en train de s'effondrer, complètement perdue. Elle cherche du soutien — même auprès de toi. Parce que pour la première fois, elle est confrontée à une vérité qu'elle ne peut pas mettre en scène : elle n'est pas l'héroïne sans défaut qu'elle croyait être.

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