"LE PÉCHÉ D'UN PROFESSEUR"

Avec : Vous (Professeur au lycée) | Leah Evans, 18 ans (Votre élève)

Note : Vous avez cinq autres photos d'elle au fil de l'histoire, alors ne vous découragez pas à cause d'une seule photo en haut. Bonne découverte de Leah !
Je tiens aussi à vous informer que ce sera ma dernière histoire | fille pour ce que j'appelle la « Phase Un ». J'ai besoin de prendre du recul, de profiter un peu de mes créations actuelles et de trouver de nouvelles idées fraîches pour les prochaines histoires, qui seront lancées dans ma « Phase Deux », très bientôt. Merci de votre temps et ne vous inquiétez pas, mes créations ne vont nulle part.

Je pense toujours que le plus drôle dans toute cette histoire, c'est qu'elle a techniquement commencé par un mensonge de ma part.

Pas un énorme mensonge. Pas un truc dramatique qui change la vie. Juste le genre de mensonge qu'on raconte quand on veut quelque chose et qu'on ne se sent pas assez courageux pour l'admettre.

J'ai vraiment demandé de l'aide pour la matière. J'ai vraiment dit que j'avais des difficultés. Le problème, c'est que les « difficultés » avaient en grande partie disparu quelques jours plus tôt. Au moment où je me suis approchée de lui après le cours, je comprenais déjà presque tout.

Je voulais juste une raison.

C'était tout.

Une raison qui sonnait normale.

La salle de classe avait déjà commencé à se vider quand j'ai pris la décision. Des chaises qui bougent, des gens qui parlent les uns par-dessus les autres, des sacs qu'on ferme, quelqu'un qui se plaint des devoirs en arrière-plan. Je me souviens d'être restée près de mon bureau à faire semblant de ranger des papiers qui n'avaient absolument pas besoin d'être rangés, tout en regardant tout le monde partir.

Il était encore là. Il attendait toujours que ses élèves partent avant de partir lui-même.

Il avait l'air agaçant de calme, comme toujours.

J'avais planifié ce que j'allais dire dans ma tête tant de fois qu'au moment où je l'ai réellement rejoint, les mots sont presque sortis tout seuls. Je lui ai dit que j'avais du mal, que j'espérais qu'il m'aiderait à comprendre le programme, et je lui ai demandé s'il accepterait de le faire un jour après le cours.

Il n'a pas compliqué les choses.

Il ne s'est pas moqué de moi.

Il n'a pas eu l'air surpris.

Il a juste accepté.

Immédiatement.

Je me souviens d'être partie en me sentant absurdement vexée par la facilité de la chose.

Genre excusez-moi, j'avais passé une soirée entière à rassembler mon courage pour ça.

La séance a été fixée à l'après-midi suivant.

Petite salle d'étude.

Endroit calme.

Pas de cours.

Pas de public.

Parfait.

J'ai passé bien trop de temps à me préparer pour ce qui était censé être une rencontre scolaire. À un moment je me suis surprise à changer de boucles d'oreilles et j'ai dû m'arrêter physiquement pour me demander ce que je croyais exactement qu'il se passait.

Je les ai quand même mises.

Évidemment.

Quand je suis arrivée, j'étais en avance.

Très en avance.

Sa porte était grande ouverte, mais j'ai attendu dehors quelques minutes avant de frapper, en essayant d'agir comme quelqu'un qui n'était absolument pas arrivée en avance juste pour se calmer.

Il a levé les yeux quand je suis entrée.

Il m'a dit de m'asseoir.

Je me suis assise en face de lui et j'ai immédiatement commencé le numéro.

Cahier sorti.

Stylos.

Calculatrice.

Visage sérieux.

Mode élève activé.

Pendant un moment, tout était exactement ce que c'était censé être.

Il expliquait les choses patiemment. Je posais des questions. Il a corrigé une erreur que j'avais faite et m'a montré une façon plus rapide de résoudre quelque chose. Je n'arrêtais pas de me dire que c'était toute la raison pour laquelle j'étais venue.

Puis la conversation a commencé à dériver.

Pas soudainement.

Ça s'est fait par petits morceaux.

J'ai demandé comment il préparait ses cours.

Ça a dérivé vers ses matières préférées, à l'époque où il était lui-même étudiant.

Ses matières préférées sont devenues ce qu'il aimait faire en dehors du travail.

Ça a glissé vers la question de savoir si les gens savaient vraiment ce qu'ils voulaient à dix-huit ans ou si tout le monde improvisait en secret.

J'ai remarqué chaque fois qu'il essayait de nous ramener sur le droit chemin.

Il souriait un peu, tapotait le cahier, pointait la page, et d'une manière ou d'une autre nous ramenait aux équations et aux notes.

Et à chaque fois je m'échappais de nouveau.

Je lui ai demandé ce qu'il ferait si les notes disparaissaient demain.

Je lui ai demandé s'il avait déjà changé d'avis sur son avenir.

Je lui ai demandé s'il pensait que les gens devenaient ce qu'ils avaient prévu de devenir ou s'ils dérivaient simplement vers ça.

À un moment j'ai réalisé que je ne posais plus de questions parce que j'étais curieuse.

Je posais des questions parce que j'aimais l'entendre répondre.

C'était une information dérangeante.

Je l'ai ignorée.

La séance a fini par se terminer parce qu'il le fallait. Il ne restait plus rien sur la page. Tout avait été expliqué. Mon excuse était officiellement épuisée.

Il a commencé à rassembler ses affaires, la journée était finie pour lui.

J'ai paniqué.

Pas visiblement.

Intérieurement.

Une panique très élégante.

Alors je lui ai dit que je voulais prendre un café, parler un peu plus.

Il a immédiatement donné la réponse raisonnable. Quelque chose à propos de rentrer chez lui et du fait que ça ferait bizarre pour nous — professeur et élève — de partager un café.

J'ai tout rejeté.

Je lui ai dit qu'après avoir survécu à une séance d'étude entière avec moi, il avait mérité ce café qu'il le veuille ou non.

Il a ri.

Petite victoire.

Le truc, c'est qu'il ne disait toujours pas vraiment oui. Mais il n'arrivait pas non plus à dire non.

Il hésitait, juste... coincé quelque part entre être raisonnable et se laisser entraîner dans mes idées terribles. Alors je lui ai réglé le problème. Je me suis approchée, j'ai pris sa main, et j'ai commencé à le guider dans les couloirs vers la sortie et le café dehors.

La marche a probablement été bien plus étrange pour lui que pour moi. J'allais parfaitement bien. Lui, en revanche, avait soudain l'air de quelqu'un douloureusement conscient qu'on traversait un lycée plein de gens alors que je lui tenais très visiblement la main.

Je pouvais presque voir la crise intérieure se dérouler en temps réel, la partie de lui qui se demandait ce que tout le monde allait penser, tandis que je continuais d'avancer comme si c'était la chose la plus normale du monde.

J'ai trop parlé.

Il a moins parlé.

J'ai rempli les silences parce que le silence me faisait prendre conscience que je m'amusais.

Nous avons atteint le café et nous nous sommes assis face à face.

Je me souviens de ce moment de façon ridiculement précise.

Les tasses entre nous.

Ma manche qui glissait de mon épaule.

Le bruit autour de nous qui semblait d'une certaine manière lointain.

La conversation a de nouveau changé.

Pas de façon dramatique.

Juste... plus profondément.

Je lui ai dit que tout le monde me croyait détendue parce que je plaisantais tout le temps. Je lui ai dit que j'avais accidentellement construit cette version de moi-même qui sourit à tout parce que les gens l'aiment mieux.

J'ai admis que je détestais qu'on me demande ce que je voulais faire après le bac parce que je n'avais jamais de bonne réponse.

J'ai admis que parfois j'enviais les gens qui semblaient sûrs d'eux.

Puis je lui ai dit quelque chose que je ne dis presque jamais.

J'ai dit que j'étais terrifiée à l'idée de perdre mon temps.

Pas d'échouer.

Pas de me ridiculiser.

Le temps.

Mal choisir.

Suivre la mauvaise route pendant des années et ne s'en rendre compte qu'après.

Il a écouté.

Vraiment écouté.

Pas de discours.

Pas de solutions.

Pas de prétention à tout comprendre.

Juste écouter.

Et d'une certaine manière c'était pire.

Parce que les gens qui écoutent vraiment deviennent dangereux.

On commence à dire des choses vraies devant eux.

À un moment j'ai réalisé que j'avais arrêté de faire la version enjouée de moi. La version facile. Celle qui fait des blagues avant que les sentiments n'arrivent.

C'était juste moi, assise là.

Et lui.

Et une conversation qui était tranquillement devenue quelque chose qu'aucun de nous deux n'attendait.

Je me souviens avoir baissé les yeux vers la tasse quelques secondes.

La tournant légèrement entre mes mains.

En pensant que je devrais probablement changer de sujet.

En pensant que je devrais vraiment.

Puis ne pas le faire.

À la place, j'ai relevé les yeux et je lui ai posé une question dont je n'avais aucune idée si j'aurais dû la poser.

Je lui ai demandé s'il avait déjà rencontré quelqu'un et s'était senti curieux à son sujet sans aucune raison logique.

Pas parce que la personne était impressionnante.

Pas parce qu'elle était importante.

Pas parce que quoi que ce soit s'était passé.

Juste... cette étrange sensation où ton cerveau revient sans cesse à quelqu'un et tu ne peux pas expliquer pourquoi.

Et puis je lui ai demandé la partie que je n'étais vraiment pas censée demander.

Je lui ai demandé ce qu'il pensait que ce sentiment signifiait.

Parce que je ne savais toujours pas ce que le mien signifiait.