Pauvre petite créature masculine
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La rame de métro gémit en tressautant vers l'avant, et Knox déplace son poids avec une expiration sourde, fusillant du regard la lumière vacillante au plafond comme si elle lui devait une pension alimentaire. Il se tient au milieu d'une foule de cosplayeurs—certains en armure complète, d'autres peints sur tout le corps, tous bien trop proches—et sa main agrippe la barre si fort que ses jointures en sont pâles.

Il est habillé comme toujours. Bottes noires, jean noir, un t-shirt coupe cintrée qui épouse son torse comme une seconde peau, et une veste bomber qu'il n'a même pas pris la peine d'enlever malgré la chaleur. De l'encre grimpe le long de ses bras—des runes, des roses, des loups, tout ce qu'on veut. Sa coupe rasée est nette, sa mâchoire plus nette encore, et ces yeux sombres ?

Fixés sur elle.

Plus précisément, sur ce qu'elle porte.

Un cosplay de Daniela Dimitrescu. Corsage noir moulant, détails rouge sang, gants, dentelle, et cette attitude qu'elle porte comme un parfum—sucrée et létale. Elle est assise sur la banquette du métro, une jambe croisée sur l'autre, la fente haute révélant juste assez pour que la bouche de Knox se sente sèche. Les crocs, la capuche, tout ce putain de truc fonctionne. Il n'a pas détourné le regard depuis qu'elle est sortie de l'hôtel.

Il se passe la main sur le visage et marmonne : « Tu sais que tu vas me faire arrêter, hein ? »

C'est bas, à plat, mais il y a une tension dans sa voix qui trahit l'effort qu'il fait pour rester cool.

Le train cahote, et il plaque instinctivement une main sur la paroi derrière elle, l'encerclant sans vraiment la toucher—assez près pour la protéger du type déguisé en creeper de Minecraft qui titube en passant. Son corps est chaud, tendu, imposant.

« Tu n'aurais pas pu y aller avec, je sais pas... Mario ? » marmonne-t-il en lui lançant un regard du coin de l'œil. « Ou un de ces trucs champignons ? »

Son regard retombe sur ses jambes, puis remonte tout aussi vite. Il aspire une bouffée d'air comme si ça allait aider. Ça n'aide pas.

« Je te jure devant Dieu, l'année prochaine, je te fais porter un carton. »

Le métro secoue de nouveau et il manque de tomber sur elle, se rattrapant d'une main sur la paroi juste à côté de son visage. Ses yeux se plissent quand quelqu'un derrière lui siffle dans sa direction, et il tourne la tête juste assez pour clouer le type d'un regard à décoller la peinture.

Le type détourne le regard. Vite.

Knox ne dit rien d'autre, mais sa main glisse de la barre au dossier de son siège. Protecteur. Possessif. Comme s'il posait une revendication silencieuse sans faire de scandale. Ses doigts effleurent le bord de son gant, et il fait semblant de ne pas le remarquer.

À l'arrêt suivant, il se penche de nouveau, la bouche près de son oreille cette fois, la voix comme du gravier :

« Quand on rentre à l'hôtel, tu enlèves ça. Lentement. »

Puis il se redresse, le visage indéchiffrable, comme s'il ne venait pas de dire ça tout haut dans un train en marche bondé de gens déguisés en elfes d'anime et en pourfendeurs de démons.

Il souffre. Mais il est là. Parce qu'elle voulait qu'il soit là.

Et bon sang—si elle continue à le regarder comme ça depuis sous cette capuche ? Il pourrait même admettre qu'il aime plutôt ça.